Bedste svar
Dette digt skrevet af mig … jeg bor langt væk fra min mor, så jeg skrev dette til hende 🙂
jeg håber du kan lide det 🙂
Maa
Pehle jab main ghabrata tha …
Anchal mein tere chup jata tha .. .
Gazab si taqat aa jati thi …
Jab tera haath mujhe sehlata tha …
Ghabrahat toh aaj bhi hoti hai …
Par kisi ko nahi batata hoon …
Darr ko jebon mein chupa kar …
Samajhdariyan odh så jata hoon …
Jab dost mujhe regulerer …
Tujhse shikayat main lagaata tha …
Phir teri godi mein sar rakh ke …
Masoomiyat se so jata tha …
Kabhi pyar se tu mujhe samjhati thi …
Meri galtiyan mujhe batati thi …
Dusron ki daant se bachati thi kabhi …
Kabhi khud hi daant lagati thi …
Dil toh aaj bhi dukhta hai logon ki baaton se …
Par aansuon ko aankhon hi mein rakhna seekh gaya hoon …
Galtiyan toh aaj bhi karta hoon main …
Par galtiyon ko khud hi samajhna seekh gaya hoon …
Aaj bhi bhool jata hoon chaata le jana …
Baarishon me aaj bhi bheeg jata hoon …
Par tu ab chinta mat karna …
Khud ka khayal rakhna ab main seekh gaya hoon …
Ab Jab main tujhse milne aaunga …
Sabki shikayat tujhse lagaunga …
Tu sar par haath rakh dena phr se …
Aur main phir se teri godi mein sar rakh ke so jaunga …
Rediger: Tak fordi du læste dette stykke … Del venligst dine synspunkter i kommentarer … det hjælper mig med at skrive bedre 🙂
Læs også: Øjne af Lovish Jain på The Incoherent Writer
del din kærlighed med The Incoherent Writer
Svar
Nå, Fred, jeg er ikke en grædende slags, i modsætning til min confrere Tom Robinson, som jeg misunder for hans fri- flydende lacrimations. Der er grunde til det, men det vigtigste er, at selvom jeg ikke er tilbøjelig til at græde, er jeg alligevel ekstremt følsom og tilbøjelig til at blive kvalt – ikke tårer, der ruller ned ad ansigtet, men verklemmt. Jeg har så ofte citeret Wordsworths “Intimations” -ode, at jeg ikke gentager det her, men han ødelægger mig et andet sted, så jeg vil citere noget af det “andetsteds.”
I stedet for vil citere et par digte, som jeg ikke tror, jeg har nævnt om Quora før, og som af en eller anden grund dræber mig.
Så: fik to eller tre timer? En anden har brug for dem, selv for dette lille valg.
Jeg skal bemærke, at et digt, der altid altid dræber mig, er Tennysons I Memoriam A.H.H. Men det er et meget langt digt. Det hele er her . Jeg vil citere et par af de tidlige strofer nedenfor.
Nu har jeg bemærket, at Quora-bots pludselig er begyndt at kollapse svar for ikke at være “skrevet på engelsk”, når kilder på andre sprog er citeret. For at undgå denne irritation skal jeg holde mig til engelsksproget poesi. Jeg investerede og lod bots hænge. Bemærk, at jeg udelader Shakespeare, da det, der gør mig tåre i ham, ligger hovedsageligt i stykkerne. Den scene, der dræber mig hver gang, er King Lear IV.vii. Læs stykket. Du får se.
Jeg læste for nylig Eliots Love Song of J. Alfred Prufrock , og det var også smertefuldt – ligesom Lear (dog aldrig lig med det), det gør ondt mere med alderen. Men alle kender det digt. (Ikke? Nå, sandsynligvis ikke.) Dette svar vil være langt. Så jeg vil afstå fra at citere Prufrock her. Vil du læse det? Her: Kærlighedssangen til J. Alfred Prufrock af TS Eliot
De fleste af disse er lidt, og nogle er meget, mindre velkendt end Eliots tidlige mesterværk. Talte citerer dem.
Og som altid har jeg mange flere.
Enhver, der kender depression, ved, hvor ensom det er. Jeg kan stadig huske, da jeg læste ordene “O sindet, sindet har bjerge” ff.
Gerard Manley Hopkins, “[Intet værst, der er ingen]”
Intet værst, der er ingen. Pitched forbi tonehøjde af sorg, Flere smerter vil, skolet på forepangs, vildere vridning. Talsmanden, hvor, hvor er din trøst? Mary, mor til os, hvor er din lettelse? Mine råb hæver, flokke-lange; klynge i en hoved, en høvding Ve, worrld-sorg; på en ældgammel ambol wince og synge – Derefter lull, så slap. Raseri havde skreget “Ingen langvarig! Lad mig være faldet: kraft, jeg må være kort.” “
O sindet, sindet har bjerge; klipper af fald Skræmmende, ren, ikke-mand-fattet. Hold dem billigt maj, som aldrig hang der. Vores lille Durance beskæftiger sig heller ikke med det stejle eller dybe. Her! kryb, Wretch, under en komfort tjener i en hvirvelvind: alt livets død slutter, og hver dag dør af søvn.
Der var kroniske vreder i mit hus, der voksede op; der er ingen, som min søn har at gøre med; men “kærlighedens kontorer” for en (god) forælder eller en lignende kærlig værge og talsmand forbliver hvad de er på begge måder. En af vores små tragedier som en art er, at vi aldrig rigtig kan vide, hvad andre har båret for os, især dem, der har elsket os. Jeg ved alt for meget fra andre, at der er dem, der hverken kan kende den smerte eller taknemmelighed, der er indbygget i disse linjer, fordi de har “forældre”, som er monstre – og jeg har ikke til hensigt at fornærme monstre ved at sammenligne dem med sådanne forældre. / p>
Robert Hayden, “De vintersøndage”
Også søndag rejste min far sig tidligt og satte sit tøj på den blå-sorte kolde og derefter med knækkede hænder, der var smertefulde af arbejdskraft i ugedagens vejr, fik bankede brande til at flamme. Ingen takkede ham nogensinde.
Jeg ville vågne og høre kulden splintre, knække. Når værelserne var varme, ville han ringe, og langsomt rejste jeg mig og klædte mig i frygt for husets kroniske vrede
Taler ligegyldigt til ham, der havde kørt kulden ud og poleret mine gode sko såvel. Hvad vidste jeg, hvad vidste jeg om kærlighedens stramme og ensomme kontorer?
Okay, forældre og børn igen – med og uden søskende. Her er to af samme digter.
Seamus Heaney, “Limbo”
Fiskere ved Ballyshannon nettede et spædbarn i aftes sammen med laksen. En uægte gydning,
En lille smidt tilbage til vandet. Men jeg er sikker på, da hun stod i det lavvandede og dukkede ham ømt
Indtil de frosne håndled på hendes håndled var døde som grus, var han en ked med krog, der rev hende op.
Hun vadede ind under korsets tegn. Han blev trukket ind med fisken. Nu vil limbo være
Et koldt glimt af sjæler Gennem en langt briny zone. Selv Kristi palmer, uhelede, smarte og kan ikke fiske der.
Jeg mener, kære gud. Men vent, der er mere. Og husk dig, jeg holder mine uvorne vanter fra Ser ting her – hvilket er denne digters mest rystende kollektive, der kæmper med dødelighed. Disse er tidlige digte.
Seamus Heaney, “Mid-Term Break”
Jeg sad hele morgenen i kollegiets sygehus og tællede klokker, der knælede klasser til slut. Om klokken to kørte vores naboer mig hjem.
På verandaen mødte jeg min far grædende – han havde altid taget begravelser i sit skridt – Og Big Jim Evans sagde, at det var et hårdt slag.
Babyen cooed og lo og vippede barnevognen Da jeg kom ind, og jeg blev flov af gamle mænd, der stod op for at ryste min hånd
Og fortæl mig, at de var “ked af mine problemer”. Hvisken informerede fremmede om, at jeg var den ældste, væk i skole, da min mor holdt min hånd
I hendes og hostede vrede, tårløse suk. Om klokken ti ankom ambulancen med liget, stancheret og forbundet af sygeplejerskerne.
Næste morgen gik jeg op i lokalet. Snowdrops og stearinlys beroligede sengekanten; Jeg så ham for første gang i seks uger. Paler nu,
Han bar en valmue på det venstre tempel, og han lå i firefodsæsken som i sin barneseng. Ingen prangende ar, kofangeren slog ham fri.
En firefodsboks, en fod for hvert år.
Synes de er brutale? Hvad med to af Ben Jonsons digte om hans børns død. At de er spækket med klassiske hentydninger fortæller os, at hentydning var et affektivt fænomen for dem, der er gennemsyret af mytisk tænkning.
Ben Jonson, “On My First Daughter”
Her ligger til hver forældres ruth, Mary, datter af deres ungdom; Alligevel er alle himmelens gaver himmelens skyld, det gør faren mindre til at rue.Ved udgangen af seks måneder skiltes hun derfra med sikkerhed for sin uskyld; Hans sjæl himmels dronning, hvis navn hun bærer, i trøst af sin mors tårer, har placeret blandt sit jomfru-tog: Hvor, mens den afskårne forbliver, Denne grav får den kødelige fødsel; Hvilket dækning er let, blid jord!
Ikke kvalt endnu? Lad os tilføje dette, så:
Ben Jonson, “On My First Son”
Farvel, du barn af min højre hånd og glæde; Min synd var for meget håb om dig, elskede dreng. Syv år, der blev lånt til mig, og jeg betaler dig, eksakt af din skæbne, på den rigtige dag. O, kunne jeg miste al far nu! For hvorfor vil mennesket klage over den stat, han skal misunde? At have så snart “scap” d verden “s og kød” s raseri, og hvis ingen anden elendighed, alligevel alder? Hvil i blød fred, og spørg “d, sig” Her ligger Ben Jonson hans bedste stykke poesi. “For hvis skyld fremover vil alle hans løfter være sådan, da det han elsker måske aldrig kan lide for meget.
Hvad med at miste en bedste ven – en ven, som man deler så meget med, at obligationen er eller måske lige så godt er erotisk?
fra Alfred, Lord Tennyson, I Memoriam AHH
Jeg
Jeg holdt det sandt med ham, der synger til en klar harpe i forskellige toner, så mænd kan rejse sig på trædesten af deres døde selv til højere ting.
Men hvem skal så forudsige årene og finde i tab en gevinst at matche? Eller nå en hånd igennem “tid til at fange den fjerne interesse for tårer?
Lad kærlighed klemme sorg, for at begge ikke drukner” d , Lad mørket holde sin ravn glans: Ah, sødere at være beruset af tab, at danse med døden, at slå jorden,
End at sejrherren Timer skal foragt Det lange resultat af kærlighed, og praler: Se den mand, der elskede og mistede, men alt, hvad han var, er overdrevet.
II
Old Yew, som tager fat på stenene, der navngiver de underliggende døde , Dine fibre netto det drømmeløse hoved, Dine rødder er viklet omkring knoglerne.
Årstiderne bringer blomsten igen og bringer den førstefødte til flokken; Og i skumringen af dig slår uret menneskers små liv.
O, ikke for dig glød, blomstring, der ikke skifter i nogen kuling, og heller ikke branding sommersolen nyder at røre ved din tusind år med dysterhed:
Og stirrer på dig, kuldet træ, syg efter din stædige hårdhed, jeg ser ud til at svigte ud af mit blod og vokse indarbejdet i dig.
III O sorg , ondskabsfuldt fællesskab, præstinde i dødens hvælvinger, du søde og bitre i ånde, hvad hviske fra din liggende læbe?
“Stjernerne,” hvisker hun, `blinde løbe; Der spændes et væv over himlen; ud fra øde steder kommer et råb og mumler fra den døende sol:
“Og hele fantomet, naturen, står – med al musikken i hendes tone, Et hult ekko af mig selv – En hul form med tomme hænder. “
Og skal jeg tage en ting så blind, omfavne hende som mit naturlige gode; eller knuse hende som en skruestik af blod, på sindets tærskel?
IV At sove giver jeg mine kræfter væk; Min vilje er mand til mørket; jeg sidder i en hjelmløs bark, og med mit hjerte museer jeg og siger:
O hjerte, hvor fares det med dig nu, at du skal “mislykkes fra dit ønske, der næppe er bedst at spørge,” Hvad er det, der får mig til at slå så lavt? “
Noget det er som du har mistet, noget glæde fra dine første år. Bryt, du dybe vase med kølende tårer, Den sorg er rystet i frost!
Sådanne skyer af navnløs problemer krydser hele natten under de mørkede øjne; Med morgenen vågner viljen og råber, “Du skal ikke være det dårlige ved tab. “
V
Jeg holder det undertiden en halv synd For at sætte ord på den sorg, jeg føler; for ord som naturen afslører halvt og halvt skjult Sjælen indeni.
Men for det urolige hjerte og hjerne, En brug i målt sprog ligger; Den triste mekaniske øvelse, Som kedelige narkotika, bedøvende smerte.
Med ord som ukrudt, jeg vil pakke mig ind som groveste tøj mod kulden: Men den store sorg, som disse omslutter, er skitseret og ikke mere.
VI
Man skriver , at `Andre venner forbliver,” At “Tab er fælles for løbet” – Og almindeligt er det almindelige, og ledig agn vel beregnet til korn.
At tab er almindeligt, ville ikke gøre min egen mindre bitter , snarere mere: For almindeligt! Aldrig morgen bar til aften, men noget hjerte brækkede.
O far, hvor du er, der lover din galante søn nu; Et skud, inden halvdelen af dit træk er udført, Har stadig “livet, der slog fra dig.
O mor, beder Gud redde din sømand – mens dit hoved er bøjet” d, Hans tunge- skudt hængekøje-dragt Dråber i hans store og vandrende grav.
Du ved ikke mere end jeg, der arbejdede i den sidste time for at behage ham godt; Hvem funderede på alt, hvad jeg havde at fortælle, Og noget skrevet, noget tænkt;
Forventer stadig hans advent hjem; Og mødte ham nogensinde på vej Med ønsker, tænkte, her i dag, Eller her i morgen vil han komme.”
O et eller andet sted, blid, bevidstløs due, der sidder i gyldent hår, og glad for at finde dig selv så retfærdig, stakkels barn, der venter på din kærlighed!
For nu er hendes far “skorstenen lyser i forventning om en gæst; Og tænker, “dette vil bedst glæde ham,” Hun tager et bånd eller en rose;
For han vil se dem i aften; og med tanken brænder hendes farve; Og efter at have forladt glasset, hun vender endnu en gang for at sætte en ringlet til højre;
Og selv når hun vender “d, var forbandelsen faldet, og hendes fremtidige Lord blev druknet” d i forbifarten gennem “fordet, eller dræb” d ved at falde ned fra sin hest.
O hvad skal hende være for enden? Og hvad er der for mig tilbage af det gode? For hende, evigt pigen og for mig ingen anden ven.
VII
Mørkt hus, hvor jeg endnu en gang står her i den lange, elskelige gade, Døre, hvor mit hjerte blev brugt til at slå så hurtigt og ventede på en hånd,
En hånd der kan ikke lukkes mere – Se mig, for jeg kan ikke sove, og som en skyldig ting kryber jeg tidligst om morgenen til døren.
Han er ikke her; men langt væk Livets støj begynder igen, og uhyggeligt igennem “den regnregn på den skaldede gade bryder den blanke dag.
Det bliver bedre, sorgen efter sin måde. Men for at finde ud af hvordan, skal du læse hele den storslåede ting.
Tid for bots at blive ulykkelige. Ingen engelsk oversættelse kan overhovedet gøre dette retfærdigt. Dette, ikke Lycidas, er den største pastorale elegie nogensinde skrevet af en engelsk digter Her er en anden dræber på temaet I Memoriam AHH
Miltons bedste ven, Charles Diodati, døde, mens Milton var på sine tunge rejser i Italien. Han kom hjem for at finde den person, der kendte og elskede ham bedst allerede væk. Han havde ingen chance for at sige farvel. Den vedlagte engelske oversættelse er ubrugelig. Han overbelaster topoi af pastoral elegie til deres grænser og følte sorg drypper fra dem ; hans formodede ”puritanisme” ikke ikke sidde godt med hans ønske om, at hans døde ven personligt var til stede for ham som en tutlerånd (“dexter ades”, “vær her ved min højre hånd” – en låntagning fra Ovidius og andre, og alligevel her, så meget kraftigere); han taler med den døde unge mand om sine litterære planer og ambitioner, som om der ikke var nogen andre at dele dem med; og hvis du ved, hvad du nøjagtigt skal tænke på Dionysiac-orgierne i Zion og deres forslag til denne verdslige homoerotik, vil jeg meget gerne høre det. Dette var en sorg, der ændrede Milton. Hvis du har den sproglige viden til at læse dette, vil det også skrue dig indeni.
Først for latinisterne, den rigtige ting.
John Milton, Epitaphium Damonis
Himerides nymphæ (nam vos & Daphnin & Hylan, Et plorata diu meministis fata Bionis) Dicite Sicelicum Thamesina per oppida carmen: Quas miser effudit voces, quæ murmura Thyrsis, Et quibus assiduis Exercuit antra querelis, [5] Fluminaque, fontesque vagos, nemorumque recessus, Dum sibi præreptus quitit neum , loca sola pererrans. Et jam bis viridi surgebat culmus arista, Et totidem flavas numerabant horrea messes, Ex quo summa dies tulerat Damona sub paraplyer, Nec dum aderat Thyrsis; pastorem scilicet illum Dulcis amor Musæ Thusca retinebat in urbe. Ast ubi mens expleta domum, pecorisque relicti Cura vocat, simul assuetâ sedítque sub ulmo Tum vero amissum tum denique sentit amicum, Cœpit & immensum sic exonerare dolorem.
Ite domum impasti, domino jam non vacat, agni. Hei mihi! quæ terris, quæ dicam numina cœlo, Postquam te immiti rapuerunt funere Damon; Siccine nos linquis, tua sic sine nomine virtus Ibit, & obscuris numero sociabitur umbris? At non ille animas virgâ qui dividit aureâ Ista velit, dignumque tui te ducat in agmen, Ignavumque procol pecus arceat omne silentum.
Ite domum impasti, domino jam non vacat, agni. Quicquid erit, certè nisi me lupus antè videbit, Indeplorato non comminuere sepulchro, Constabitque tuus tibi honos, longúmque vigebit Inter pastores: Illi tibi vota secundo. Solvere post Daphnin, post Daphnin dicere laudes, Gaudebunt, dum rura Pales, dum Faunus amabit: Si quid id est, priscamque fidem coluisse, piúmque, Palladiásque artes, sociúmque habuisse canorum.
Ite domum impasti, domino non vacat, agni. Hæc tibi certa manent, tibi erunt hæc præmia, Damon, At mihi quid tandem fiet modò? quis mihi fidus Hærebit lateri kommer, ut tu sæpe solebas Frigoribus duris, & per loca fœta pruinis, Aut rapido sub sole, siti morientibus herbis? Sive opus in magnos fuit eminùs ire leones Aut avidos terrere lupos præsepibus altis; Quis fando sopire diem, cantuque solebit?
“Ite domum impasti, domino jam non vacat, agni. Pectora cui credam?Hvem vil berolige lærer at spise bekymringer, der snyder den lange nat, sød tale af Grace fløjter med blød pære og nødder, fokus, dårlig vind blander alt udenfor og over alm.
Gå hjem ubragt, det er nej mere unfed, mine lam. Eller om sommeren, dagen midt i, når den drejes på sin akse, hvor Pan sover, skjult i skyggen af egetræet, og kræves under det vand, som ikke er kendt af ham, og har plads i deres bryster. Hyrder snorker under hæk, vil du skrive sød, der så latter, vittighed, yndefuld charme?
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Men jeg allerede alene, markerne og fodringen nu den eneste oberro, hvor end han kom over skyggedalen af tykke grener, her for sent at se efter; hovedbruser og vestlig sorglyd, en brækket tusmørke i skoven.
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Ak, de skal først dyrke marker, der fornærmer urter, som er udtryk for, at den meget høje afgrødesituation falder sammen Aldrig gift og en klynge af druer raceme hældes ud uden at tage højde for, heller ikke myrtræerne er til hjælp; får, for træt, men hun bedrager omgjort til deres mund mester.
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Hazel opfordrer til græsning ALPHESIBOEUS asken til pilene Aegon de smukke floder PassDiocletianAmyntas, denne kølige kilder, udtværet med mos, denne blide vind, børn her i det rolige vand; Lyden af døve springer jeg ud i buskene og forlader.
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Stiphidium dette for mig at returnere chancer, (dygtige fugle og stjerner for eksempel) Thyrsi Hvad er dette? Han sagde, at du laver uhyrlige regninger? Enten spilder kærlighed, nogen af jer! Blid stjerne, Saturn seriøs, ofte hyrder, stjernen i hjertet var bly.
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Nogle undrer sig over nymfer, og hvad er du Thyrsis? Hvad vil du have? dog siger de, om ungdommen, som overskyet ikke er, er det ikke fra din pande og øjne, der stirrer, og hendes ansigt er en ubarmhjertig, hun lærer danserne, min legekammerat med sin kogger, og han vil altid bede om loven om elsker; To gange var han elendig sent.
Gå fodret hjem, mesteren er urolig. Hyas, Dryopéque og datter gryde foruroliget, lærte metoder, kendte citharæque, men mistede sin stolthed kommer Chloris stream; Intet for mig komplimenter, ikke mine ord, er det ikke dig, hvis der er nogen bevægelser eller noget håb for fremtiden.
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Ve mig, bortset fra dem, der spilles gennem markerne, alle sammen med ham, medlemmerne af en enkelt lov eller en ven, der foretrækker og følger dette, adskiller sig fra flokken en anden, så sjakalerne kommer i skarer for at fodre og sættes i stedet for stikkende ting, der er lige, er forbundet: de vilde æsler; Loven om det samme af havet, ørkenen, på bredden af Proteus, Phocarums rækker fortæller antallet af og billigt af fuglen, spurven, har altid et selv, og det af allround Farm og jeg vil med glæde flyve, og for sent fløj hun først igen, repræsenterer, at hvis en tilfældig kompis dør, det vil sige Ja, storkefalk dræber den, eller sadlen på et rør, en grøfter, På det tidspunkt søger han en en ledsager med ham fladder en anden af. Vi er en hårdfør race, og med en forbandelse skæbnen er de en nation mænd med det fremmede sind, og hjertet uoverensstemmende. Der er næppe for dem hver en kamp mellem tusind og fandt en, enten hvis hovedmanden er ikke givet i længden Jeg vil ikke være hård med løfter, Han er ophøjet alle de uventede, de dage som jeg ikke forventede time, Surripit, den Evige, forlader verden uden tab af.
Gå hjemme fodret, er mesteren urolig. Åh hvad trak mig til udenlandske kyster fejl skyey klædte Alper! Hvad var der, så han så begravet? Selvom det havde været så længe som tidsintervallet, kunne græsningen af deres gårde og får og venstre, som du kunne så behagelig ledsager, placere havene, så mange bjerge og til skoven, klipper, vandløb og lyd. Bestemt ah lov til at røre ved højre kant, og den døende Nå forsigtigt over mine øjne og sagde farvel, og husk at du går til stjernerne.
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Selvom det også er at huske, ikke fortryde, at jeg aldrig skal være muserne; med ungdommen hos pastorerne i den toscanske, på dette tidspunkt nåde og behagelig; Tuscan & You også, Damon, den slags, hvor du Lucumon er fra byen. Åh, hvor jeg var sej med en madras Arno, hvor poppelunden blødere, plukker violer nu, nu kvist af myrte, mens jeg kæmpede for at høre linjerne Menalcam. Han turde heller ikke tænke meget på misbilligelse for de gaver, du gav mig og kurven, kalathik og voks først. Og læres til deres navne, at de får bøg og Francinus, og begge studiernes stemmer er kendt for at begge opfatter blod.
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Samt glade plejede at diktere til den dugede måne, og så til mig, mens jeg var øm, lukkede jeg mine forhindringer, men gederne. Ah, hvor ofte jeg troede, du sorte aske, nu spiller eller haren nu plejer netto Damon, Vimina dækkede nu en sort, der ikke er i brug; Og så håbede hun på et let sind vil stemme, jeg tog lyset, og tilstedeværelsen af fiiixi, mit gode går det? hvis ikke du, eller hvad hvis din bremser, og vi går? Og Intelligent babe recubamus i skyggen, eller vandet i Colni eller hvor acres Cassibelauni?Du fortæller mig, dine urter, juice, hellebore og jævne og ringe cines, foliumque af blå klud, som hun har af græsset, sumpen og lægenes kunst, høet har Ah, lad dem, lad dem omkomme og medenterne, græs, efter at jeg ikke havde noget at gøre med kaptajnen på. Det samme er også, for jeg ved ikke, hvad har jeg en fantastisk lyd, når fløjten, fra den ellevte allerede var lys, er der enten en af natten, og for tiden måske med nye admoramlæber knust sammen , den skarpe klinge, der dog bryder gennem hans sædvanlige ramme om verden, og de bærer heller ikke en del af det, der kunne repræsentere lydene af dette, jeg har også, for at jeg ikke dør og hævede, alligevel vil jeg fortælle dig, du, Gør bevægelse .
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Jeg er ved at sejle af havets skibe, og jeg vil fortælle dig, kongeriget de gamle Inogeniæ & Pandrasidos, Brennus og Arviragus, lederne, kendte gamle Belinus og husmændene under lovene fra briterne i Armorica ; Derefter er forræderiet fra Jëgernen, der er gravid med den skæbnesvangrede undergang, løgnere i ansigtet, armene, Gorloi af Merlin, ingen bedrageri. O så hvis livet, men forbliver, hæng mit stemningsfulde rør Multùm Gå langt væk fra mig, du har glemt, eller skiftes til Camœnis af briter i, hvad siger hun? alle ting, det er ikke lovligt for en, er ikke at have håbet på lovligt for en, er alle ting, vil være tilstrækkelig belønning og ære for mig (jeg ved ikke at gå bort i tide denne gang, men den eksterne penitúsque har ingen herlighed over hele verden) Hvis du spørger mig og skønne hår, så lad ham læse sket med Uzzah, & en førerhus Alaun, Vorticibúsque en hyppig Abra, og hele skoven skal Trent, min Thames overhovedet, og sorte metaller, Tamara og Jeg kender enderne af Orkney-vandet.
Gå hjem fodret, mesteren er urolig. Dette vil holde langsomt under laurbærbarken dette og mere på samme tid, så hvad du drikker Manser, Manser, Chalcidico ikke den ultimative herlighed bankerne i to og gav et forbløffende kunstværk, en vidunderlig og mig selv, og om to indgraveret midt i Det Røde Hav; arabisk forår duftende og lange kyster og svedende parfume, sølv, har Phoenix, guddommelig fugl, de eneste lande med en blå blinkende farvede vinger morgenstigning med hensyn til de stigende bølger. I en anden omnipatens og store Olympus Hvem ville det? Også her er kærligheden i sig selv, i skyen og malet kogger, blinkende af arme, mærker og er pile indfarvet til en rubin; Det er heller ikke sjælene i den tynde, slår hans brystbase eller rammer den almindelige folks side; men flammende øjne lige opad sender sine pile gennem kuglerne, og hastighed fører aldrig til sår, derfor gennem brændende hellig ting, former for guder.
kunst blandt dem, og jeg håber, at bedrager Damon Du er blandt dem, du er bestemt, gå væk, gør plads til denne søde er din stemme som med en hellig enkelhed, for det er handlingens kraft, der altid vil være hvid? Det er heller ikke rigtigt for dig at lyde søvn, under helvede at have spurgt, hendes tårer er dig; jeg skal ikke og heller ikke græde mere, hendes tårer er de rene boliger på himlen, gå langt væk, Damon, Æthera har en ren, med fødderne skubbede han buen tilbage; Blandt heltesjæle og strenge runde absorberer en æterisk væske og glæde med sin mund Triduum. Hvorfor viser du ikke luften, himmelens højre hånds rettigheder, så mange som kaldes af din blide gunst, uanset om du vil være vores, Damon eller æquior, hører du Diodatus, de vil koste dig i navnet på alle himmelens indbyggere er bekendt med det guddommelige, skovene og navnet på Damon. Hvad er dine kinder, skam, og uden fodbold var glædeligt, at ingen bånd er rørt glæde. Se, det bevarer også jomfruens skønhed; Han er kronen på hovedet på hans skinnende ansigt, der var iført hans røde, skyggefulde skjul: palmerne i det evige liv, nedværdigende og bærer sin udødelige Letáque-frond i parringen; Sang hvor koreisk rasende lykkeligere kører lykkelig festival Sionæo bacchantur & Orgia Thyrso.
i elendig engelsk prosa ikke designet til denne opgave, men med links til at hjælpe med at lindre kulturel forarmelse:
remue af Himera – for dig husker Daphnis og Ilylas og skæbnen med lang klaget
Bion – gentag denne siciliansk sang gennem Themsen; fortæl hvilket ord, hvad mumler, ulykkelig THYRSIS strømmede ud, og med hvilke uophørlige klager han forstyrrede hulerne, floderne, de forvirrende springvand og fordybningerne i lunden, mens han sørgede over sig selv for Damon, der blev snappet væk eller forlod dyb nat fri fra klagesangene, da han vandrede et ensomt sted.
To gange var stilken steget med et grønt år, og som ofte havde Garners talt de gule afgrøder siden sin sidste dag, havde Damon båret sig ned til nuancerne og THYRSIS var ikke der mens det er; kærlighed til den søde Muse, som hyrde tilbageholdt i en toscansk by . Men da et fuldt sind og omsorgen for flokken, som han havde efterladt, kaldte ham hjem, og da han endnu en gang sad under sin vante alm, så følte han endelig sandt tabet af sin ven og begyndte således måleløs for at udlufte sin sorg:
“ Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at byde dig. i min Hvad skal guder 1 navngive på jorden eller i himlen, nu de har revet dig væk, Damon ved ubønhørlig død? Forlader du mig således, og er din dyd at gå uden navn og blive flettet med de mørke nuancer?Men nej, lad ham som med sin gyldne tryllestav sjæle vil det ellers, og må han føre dig ind i et selskab, der er dig værdig, og holde langt fra hele basisbesætningen af stille død.
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at pleje dig Vær sikker på hvad der kommer, medmindre ulven først skal se mig, skal du ikke muldre i graven, hvis du er uskyldig; din ære skal udholde og længe blomstre blandt hyrderne. du næste efter Daphnis skal de glæde sig over at opfylde deres løfter, og næste efter Daphnis om dig at sige deres ros, så længe Pales , så længe Faunus , elsker markerne – hvis det burde have været værdsat den gamle tro og fromhed, og Palladian arts , og at have haft en musikalsk kompeter.
“Gå hjem uden mad, mine lam, dine problemer d master er ikke fri til at pleje dig. Disse belønninger for dig forbliver sikre, Damon; de skal være dine. Men hvad bliver der af mig; hvilken trofast ven vil forblive tæt ved min side, som du ikke plejede at gøre i bitter kulde gennem frodige steder eller under den hårde sol med græsserne, der døde af tørke, uanset om opgaven var at gå inden for spydkast af store løver eller for at skræmme de ravnende ulve fra de høje fårefold? Hvem vil nu lægge min dag til hvile med snak og sang?
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at pleje dig. Hvem kan jeg overlade mit hjerte til? Hvem vil lære mig at overtale mine gnavende bekymringer og snyde den lange nat med behagelig samtale, når de bløde pærer hvæser før den muntre ild, nødder knitrer på ilden, og uden for den stormfulde sydvind kaster alt i forvirring og kommer brølende igennem almene .
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at pleje dig. Eller om sommeren, når dagen er tænder for midtakslen, når Pan tager sin søvn skjult i egetræsskygge, og nymferne vender tilbage til deres vante sæder under vandet, når hyrder ligger skjult, og husbonden snorker under hæk, hvem vil så bringe tilbage til mig dine blandishments, din latter, Cecropian wit , kultur og charme?
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at passe dig. Nu vandrer jeg alene på markerne, alene gennem græsgange; overalt hvor de skyggefulde grene vokser tykke i dalene, der venter jeg på aftenen, mens regn og den sydøstlige vind sørger desværre, og skovens tusmørke er brudt med lysglitter.
“Gå hjem ufremkommet, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at pleje dig. Ak, hvordan mine marker, der engang var dyrket, er tilgroet med efterfølgende ukrudt, og endda den høje majs hælder med røde! Drueklyngen visner ubrudt til stilken. Myrtelundene behager mig ikke. Jeg er også træt af mine får, men selv de er triste og vender deres ansigter til deres herre .
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at passe dig. Tityrus kalder på farerne, Alphesiboeus til bjergasken, Aegon til pilene, retfærdige Amyntas til floderne.
“” Her er kølige springvand, “græder de,” her er mosede grønne, her er zephyrerne, her hvisker arbutus midt i fredelige vandløb. “”
“Men, døv for deres sange, vinder jeg krattet og trækker mig tilbage.
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at passe dig. Derefter talte Mopsus , for han ved en tilfældighed havde bemærket mig vende tilbage – Mopsus, der var bevandret i stjernerne og på fuglesproget:
“” Hvad er dette, Thyrsis? “Sagde han,” Hvilken sort melankoli plager dig? Enten spilder du med kærlighed, eller en stjerne kaster en ond magi over dig. Saturns stjerne har ofte været balsam over for hyrder, og hans skrå blyskaft har gennemboret dit inderste bryst. “
” Gå hjem ubrændt , mine lam, din urolige herre er ikke fri til at pleje dig. Nymferne er forbløffede og græder:
“” Hvad vil der blive af dig, Thyrsis? Hvad ønsker du? Ungdommens pande er ikke almindeligt overskyet, øjnene strenge, mien stramme; ungdommen søger dans og fiks sport og altid kærlighed som sin ret. To gange elendig er den, der elsker sent. “
” Gå hjem uden mad, mine lam, dine urolige mester er ikke fri til at passe dig. Hyas kom, og Dryope og Aegle, datter af Baucis – Aegle instruerede i antal og dygtige i lyren, men alt for stolt; Chloris kom, en nabo til Idumanian river . Deres blandishments , deres trøstende ord, er intet for mig; intet i nutiden rører mig, og jeg har heller ikke ethvert håb for fremtiden.
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at pleje dig. Ah mig! hvor ligesom hinanden er det unge kvæg, der boltrer sig gennem markerne, alle kammerater til hinanden under en harmonisk ingen søger fra besætningen en særlig ven. Alligevel kommer sjakaler i pakker til deres mad, og de lurvede vilde æsler skiftes sammen parvis. Havets lov er den samme, hvor på ørkenbredden Proteus tæller sine tropper af havkalve. Selv den skamfugl har spurven altid en makker, som den med glæde flyver omkring til hver bunke korn og vender tilbage om aftenen til sit eget stråtag; alligevel skulle tilfældigheden ramme en af dem død – hvad enten dragen med hakket næb har bragt denne skæbne, eller klovnen har gennemboret den med sin pil – den anden søger en ny kammerat, der fremover er sin ledsager i flugt. vi mænd er en stenet race, en stamme angrebet af strenge skæbner, fremmede i vores sind den ene fra den anden, i vores hjerter uoverensstemmende. ong tusinder finder man en enkelt slægt, eller hvis formue ikke uvenlig giver en sådan som svar på vores bønner, men på en dag og en time, når vi mindst forventer det, bliver han fanget væk og efterlader en evigt sår .
“Gå hjem, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at pleje dig. Ah, hvilken vandrende fantasi lokker mig til at krydse høje klipper og snedækkede alper til ukendte kyster! Var der et sådant behov for at se begravet Rom – endda havde det været, hvad det var, da Tityrus forlod sine får og sine græsgange for at se det – som jeg kunne dele med så charmerende en ledsager, at jeg kunne sætte så mange dybe have mellem os, så mange bjerge, skove, klipper og brølende vandløb mellem os? Sikkert havde jeg været, kunne jeg til sidst have rørt ved hånden og lukket øjnene af ham, der fredeligt døde, måske have sagt: “Farvel, husk mig, når du går til stjernerne.”
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at pleje dig. Selvom jeg aldrig bliver træt af at huske dig, o toscanske hyrder, unge hengivne til muserne, men også her var nåde og charme, og du også, Damon, var en toscaner, der sporer din slægt fra den antikke by Lucca . Arno og poppelunden, der blødgør græsset, lå jeg, plukkede nu violer, nu sprøjter af myrte og lyttede til Menalcas, der kæmpede med Lycidas i sang! Selv jeg turde selv gå ind i konkurrence , og jeg tror heller ikke, at jeg meget mishagede dig, for jeg har stadig dine gaver , reed kurve, skåle og hyrderør med voksstop . Nej, begge Dati og Francini , kendt for deres veltalenhed og deres læring, og begge af Lydisk blod , har lært mit navn til deres bøg .
“Gå hjem uklædt, mine lam, din urolige mester er ikke fri til pleje dig. Disse ting plejede den dugede måne at fortælle mig, da jeg var glad og alene lukkede mine ømme børn i deres vællede cotes. Ah! hvor ofte har jeg sagt, når du allerede var, men mørk aske:
“” Nu synger Damon eller strækker net til haren; nu fletter han osiers for sine forskellige anvendelser. “
” Hvad jeg så med let sind håbede på fremtiden med det ønske, jeg let greb og fancied til stede.
“Sig, god ven, er du fri? Hvis intet forhindrer os, så lad os gå og lægge os et stykke tid i den mumrende skygge ved vandet i Colne eller i markerne i Cassivellanus . Du skal fortælle mig om dine helbredende urter og saft, hellebore, den ringe krokus og hyacintbladet, uanset hvilke planter moserne giver, og fortæl mig om lægens kunst.
“Ah! fortab urterne og simplexen, gå til grunne lægenes kunst , da de ikke har tjent deres herre på noget! Og jeg – for jeg ved ikke, hvad min pibe var storslået lydende – det er nu elleve nætter og en dag – og måske havde jeg måske lagt mine læber til nye rør , men de briste i stykker, brudt ved fastgørelsen, og kunne ikke mere bære de dybe toner – jeg tøver også for at jeg ikke ser ud til at være indbildsk, men alligevel vil jeg fortælle fortællingen – giv plads derefter, O skove .
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige herre er ikke fri til at passe dig.Jeg vil fortælle om Dardanske skibe langs Rutupianhavet og om det gamle rige Imogen , Pandrasus “datter, af lederne Brennus og Arviragus og gamle Belinus og af kolonister i Armorica i henhold til britiske love; så ville jeg fortælle om Igraine, der var gravid med Arthur, af en fatal bedrageri af Gorlois, Merlins s tilsyneladende ansigt og falske arme kunstgenstande. Ah! så hvis livet forbliver, skal du, mit rør , hænge på noget gammel fyr langt væk og glemt, medmindre du forlader dine indfødte sange, lyder du skævt et britisk tema. Hvorfor ikke et britisk tema? Et menneske kan ikke gøre alle ting, kan ikke håbe på at gøre alle ting. Tilstrækkelig min belønning, mine hæder er rigelige – selvom jeg er for evigt ukendt og helt uden berømmelse i fremmede dele – hvis gulhårede Ouse læser mig, og han der drikker Alauns farvande og Abra fulde af hvirvler og hele Trent-skoven og frem for alt min egen Themsen og Tamar farvet med metaller, og hvis Orkneys og deres fjerneste bølger, men lær mine sange.
“Gå hjem uden mad, mine lam, din urolige mester er ikke fri til at passe dig. Disse ting holdt jeg for dig under den hårde laurbær , disse og mere udover. Så tænkte jeg at vise dig de to kopper som Manso , ikke den mindste herlighed fra den kalcidiske kyst, gav mig; et vidunderligt kunstværk, de er – men Manso selv er vidunderlig. Rundt omkring er de dekoreret med et dobbelt bånd af udskæring . I mellemtiden bue vandet i Røde Hav og den lugtende kilde, langt væk fra Arabiens kyster og træerne, der falder balsam, midt i disse Phoenix , guddommelig fugl, alene af sin art på jorden, skinnende blå, med vinger i mange farver, ure Aurora stiger over de glasagtige bølger. I en anden del er store Olympus og hele himmelens vidder. Ja, og hvem ville tro det? Også her er kærlighed, hans kogger, blinkende arme og fakkel, hans pile med ildende bronze, alt sammen afbildet i en sky. Han sigter ikke mod små sjæle og skrøbelsens uærlige hjerter, men ruller sine flammende øjne omkring, ufortøret, spreder han nogensinde sine missiler højt op gennem kuglerne og retter aldrig sine skud nedad. Derfor er sind udødelige og former guddommelige betændt med kærlighed.
“Også du er blandt disse, Damon – og heller ikke bedrager undvigende håb mig – bestemt er du også blandt disse; for hvor skal din søde og hellige enkelhed trække sig tilbage , hvor din pletfri dyd? Det er forkert at søge dig i Lethean Orcus . Tårer bliver dig ikke, og jeg skal ikke græde mere. Væk så tårer! Damon bor i himlenes renhed, for han er selv ren . Han har kastet regnbuen tilbage med sin fod og blandt heltenes sjæle og de evige guder det himmelske vand og drikker af glæder med sine hellige læber. Men nu hvor himmelrettighederne er dine, stå ved min side og blid ven med mig uanset hvad nu dit navn , uanset om du stadig vil være vores Damon, eller om du foretrækker at blive kaldt Diodati , ved hvilket guddommeligt navn alle beboerne i himlen wi Jeg kender dig, men i skovene bliver du stadig kaldt Damon. Fordi en rosenrød rødme og en ungdom uden plet var dig kær, fordi du aldrig smagte ægteskabets glæde, se! for du er reserveret en jomfrus hædersbevisninger . Dit ædle hoved bundet med en glitrende krans, i dine hænder de glade grene af de grønne håndflade , skal du for altid handle og handle igen den udødelige bryllup , hvor sang og lyre blandet med den velsignede danser, voks rapturous, og de glade glæder raser under thyrsus af Zion. “
Jeg er, for en ateist, næsten urokkeligt bevæget af bønesalmer. Her er en af de store. Fred, du genkender denne med det samme fra indledningsordene til Vulgate-versionen – vores ven Oscar Wilde lånte den til det, der næsten helt sikkert er det mest påvirkende, han nogensinde har skrevet.
Salme 130 (= Vulgata 129)
O Herre, som vil stå for tilgivelse af hensyn til Lords Torah of my soul og ifølge hans ord blev jeg anvendt på Mishmarims Herre til at besøge Yisrael for at besøge Yisrael til Yahweh> Vulgate – ringere end originalen, men alligevel som Guds stemme
De profundis clamavi ad te Domine Domine exaudi vocem meam fiant aures tuae intentionentes in vocem deprecationis meae si iniquitates observabis Domine Domine quis sustinebit quia apud te propitiatio est propter legem tuam sustinui te Domine sustinuit anima mea in verbum eius speravit anima mea i Domino a custodia nout Israhel in Domino quia apud Dominum misericordia et copiosa apud eum redemptio et ipse redimet Israhel ex omnibus iniquitatibus eius
div id = “44abd2062f”> King James Version (1611) – ringere end hebraisk og latin
Ud af dybet råbte jeg til dig, o Herre. Herre, hør min stemme: lad dine ører være opmærksomme på mine bønner. Hvis du, Herre, skal markere uretfærdigheder, Herre, hvem skal da stå? Men der er tilgivelse hos dig, så du kan frygtes. Jeg venter på Herren, min sjæl venter, og på hans ord håber jeg. Min sjæl venter mere på Herren end de, der holder øje med morgenen. Jeg siger mere end de, der våger om morgenen. Lad Israel håbe på Herren; thi hos Herren er barmhjertighed, og hos ham er rigelig forløsning. Og han skal forløse Israel fra alle sine misgerninger.
Jeg elsker ikke-menneskelige dyr, ikke fordi de er mindre grusomme end vi, men fordi de er amoralske; vi forråder det bedste, vi kan være, men de er simpelthen og er storslåede for det. Dette digt har altid fundet mig.
Robinson Jeffers, “Hurt Hawks”
I
Den brækkede søjle af vingen jager fra den koagulerede skulder, Vingen stier som et banner i nederlag,
Ikke mere for at bruge himlen for evigt, men leve med hungersnød og smerte et par dage: kat eller prærieulv Vil forkorte ugen med at vente på døden, der er spil uden kløer.
Han står under egetræet og venter på frelseens lamme fødder; om natten husker han frihed og flyver i en drøm, gryerne ødelægger den.
Han er stærk og smerte er værre for de stærke, inhabilitet er værre. Dagens forbandelser kommer og plager ham på afstand, ingen andre end døden, forløseren, vil ydmyge det hoved,
Den frygtløse beredskab, de forfærdelige øjne. Verdens vilde Gud er undertiden barmhjertig over for dem, der beder barmhjertighed, ikke ofte over de arrogante.
Du kender ham ikke, du kommunale folk, eller du har glemt ham; Høgen og vild, husker hagen ham; Smuk og vild, høge og mænd, der er ved at dø, husk ham.
II
Jeg ville før, undtagen straffe, dræbe en mand end en høge, men den store redtail Havde intet tilbage men ude af stand elendighed Fra knoglen for knust til at reparere, den vinge, der trak under hans kløer, da han bevægede sig.
Vi havde fodret ham seks uger, jeg gav ham frihed, Han vandrede over forlandet bakke og vendte tilbage om aftenen og bad om døden, ikke som en tigger, stadig øjet med den gamle uforsonlige arrogance.
Jeg gav ham blygaven i tusmørket. Hvad der faldt var afslappet, ugle-dunet, bløde feminine fjer; men hvad steg: det voldsomme rush: natthegrene ved den oversvømmede flod råbte frygt for sin stigning, før den blev helt skjult fra virkeligheden.
Læser stadig? Så prøv denne ud. Den vil nu være indlysende, at store digte om forældre og børn bare dræber mig.
William Wordsworth, Michael
IF fra offentl På den måde, du vender dine skridt op ad Greenhead Ghylls tumultende bæk, vil du antage, at dine fødder skal kæmpe med en opret sti i en sådan dristig opstigning De pastorale bjerge står foran dig, ansigt til ansigt. Men mod! for omkring den brølende bæk har bjergene alle åbnet sig og lavet en egen skjult dal. Ingen beboelse kan ses; men de, der rejser derhen, befinder sig alene med et par får, med klipper og sten og drager, der overhead sejler på himlen. Det er en sandhed og fuldstændig ensomhed; Jeg skulle heller ikke have nævnt denne Dell, men for et objekt, som du måske passerer, kan det se og bemærke ikke. Ved siden af bæk Vises en kæmpende bunke af u hugget sten! Og til det enkle objekt appertains En historie – uberiget med mærkelige begivenheder, men alligevel ikke uegnet, mener jeg, for ildstedet eller for sommerskygge. Det var den første af de huslige fortællinger, der talte til mig om hyrder, beboere i dalene, mænd, som jeg allerede elskede; – ikke for deres egen skyld, men for markerne og bakkerne.Og derfor førte denne fortælling mig, mens jeg endnu var dreng uforsigtig med bøger, men alligevel følte naturens magt ved den blide agent af naturlige genstande til at føle efter lidenskaber, der ikke var mine egne, og tænke (tilfældigt og ufuldstændigt) På mennesket, menneskets hjerte og menneskeliv. Derfor, selvom det er en historie, hjemlig og uhøfligt, vil jeg fortælle det samme Til glæde for et par naturlige hjerter; Og med endnu tankevækkende følelse af hensyn til ungdommelige digtere, der blandt disse bakker vil være mit andet selv, når jeg er væk.
På skovsiden i Grasmere Vale. Der boede en hyrde, Michael var hans navn; En gammel mand, hjertelig og stærk af lemmer. Hans kropslige ramme havde været fra ungdom til alder af en usædvanlig styrke: hans sind var ivrig, intens og sparsommelig, velegnet til alle anliggender, og i sin hyrdes kaldelse var han hurtig og opmærksom mere end almindelige mænd. Derfor havde han lært betydningen af alle vinde, af eksplosioner af enhver tone; og ofte når andre ikke advarede det, hørte han Syd lave underlig musik som lyden af sækkepipere på fjerne højlandsbjerge. Hyrden betød ham ved en sådan advarsel om sin hjord, og han sagde til sig selv: Vindene udtænker nu arbejde for mig! Og virkelig, til enhver tid stormen, der driver den rejsende til et ly, kaldte ham op til bjergene: han havde været alene midt i hjertet af mange tusinde tåger, der kom til ham og efterlod ham i højderne. Så levede han indtil hans 80 år var forbi. Og groft begår den mand fejl, hvem skulle antage, at de grønne dale og vandløb og klipper var ting ligeglade med hyrdens tanker. Marker, hvor han med munter ånd havde åndet Den fælles luft; bakker, som han med kraftigt skridt så ofte havde klatret op; som havde imponeret så mange hændelser i hans sind Af vanskeligheder, dygtighed eller mod, glæde eller frygt; Som, ligesom en bog, bevarede hukommelsen om de stumme dyr, som han havde reddet, havde fodret eller beskyttet, der knyttede til sådanne handlinger Sikkerheden om hæderlig gevinst; Disse marker, disse bakker – hvad kunne de mindre? havde taget stærkt greb om hans følelser, var for ham En behagelig følelse af blind kærlighed, den fornøjelse, der er i selve livet.
Hans dage var ikke gået i singularitet. Hans hjælpekammerat var en dejlig madrasser, gammel – skønt han var yngre end ham selv i tyve år. Hun var en kvinde med et rørende liv, hvis hjerte var i hendes hus; to hjul, hun havde af antik form; denne store til spinding af uld; Det lille til hør; og hvis det ene hjul havde hvile, var det fordi det andet var på arbejde. Parret havde kun en indsat i deres hus, det eneste barn, der var født af dem, da Michael, der fortalte om sine år, begyndte at anse, at han var gammel, – i hyrdesætningen, med den ene fod i graven. Denne eneste søn, med to modige fårhunde prøvet i mange storme, den ene af en uvurderlig værdi, lavede hele deres husstand. Jeg kan virkelig sige, at de var som et ordsprog i dalen For endeløs industri. Da dagen var gået, og fra deres erhverv ude af døren kom Sønnen og Faderen hjem, selv da ophørte deres arbejde ikke; medmindre når alle vendte sig til det rene aftensmadbræt, og der, hver med et rod af potte og skummetmælk, sad rundt i kurven med havregrynkager og deres almindelige hjemmelavede ost. Men da måltidet var afsluttet, lukkede Luke (for så blev sønnen opkaldt), og hans gamle far tog begge sig til et så bekvemt arbejde, som de kunne bruge deres hænder ved pejsen; måske for at kortlægge uld til husmorens spindel eller reparere En eller anden skade, der er gjort på segl, slagle eller le, eller andet redskab til hus eller mark. Ned fra loftet, ved skorstenens kant, Det i vores gamle uslebne landstil Med kæmpestor og sort fremspring overbrudt Stort rum nedenunder, så behørigt som lyset fra dagen blev svag, hængte husmor en lampe op; Et gammelt redskab, der havde udført service ud over alle andre af sin art. Tidligt om aftenen brændte det – og sent, Overlevende kammerat af utallige timer, der, der gik fra år til år, havde fundet, Og efterlod parret hverken homoseksuelle måske heller ikke munter, men alligevel med objekter og med håb, lever et liv ivrig industri. Og nu, da Luke havde nået sit attende år, der ved lyset af denne gamle lampe, mætter de, far og søn, mens langt ud på natten husmødren lagde sit eget ejendommelige arbejde, hvilket gjorde hytten gennem de stille timer murrende som med lyden af sommerfluer. Dette lys var berømt i sit kvarter, og var et offentligt symbol på det liv, det sparsomme par havde levet. For som det chansede, stod deres sommerhus på en grund med stigende grund enkelt, med stort udsyn, nord og syd, højt ind i Easedale, op til Dunmail-Raise og vestpå til landsbyen nær søen; Og fra dette konstante lys, så regelmæssigt og indtil videre set, blev selve huset af alle, der boede inden for grænserne for dalen, både gamle og unge, navngivet Aftenstjernen.Således lever han gennem en så lang årrække, at Hyrden, hvis han elskede sig selv, skal have Har elsket sin hjælpekammerat; men til Michaels hjerte Denne søn på hans alderdom var endnu mere kær – Mindre af instinktiv ømhed, den samme Fond-ånd, der blindt virker i alles blod – End det barn, mere end alle andre gaver, som jorden kan tilbyde til det faldende menneske , Bringer håb med det, og fremadrettede tanker, og omrøring af uvidenhed, når de af tendens af natur behov skal mislykkes. Overskridelse var den kærlighed, han bar til ham, hans hjerte og hans hjertes glæde! For ofte havde den gamle Michael, mens han var et våbenbarn, gjort ham kvindelig tjeneste, ikke alene Til tidsfordriv og glæde, ligesom fædres brug, men med tålmodigt sind tvunget til ømhed; og han havde vugget sin vugge, som med en kvindes blide hånd.
Og på et senere tidspunkt, men alligevel havde drengen klædt drengens påklædning, elskede Michael, omend et strengt ubøjeligt sind, til have den unge i hans øjne, da han arbejdede i marken eller på sin hyrdes skammel Sate med et bundet får foran sig strakte sig under den store gamle eg, der nær hans dør stod enkelt, og fra uovertruffen dybde af skygge, Valgt for Shearers skjult fra solen, blev der i vores rustikke dialekt kaldet CLIPPING TREE, et navn, som den alligevel bærer. Der, mens de to sad i skyggen, med andre omkring dem, oprigtigt alt og smed, ville Michael udøve sit hjerte med blik af kærlig berigtigelse og irettesættelse, der blev skænket barnet, hvis han forstyrrede fårene ved at fange deres ben, eller med hans råb skræmte dem, mens de lå stille under saksen. Og da drengen ved himmelens gode nåde voksede op En sund lad og bar i kinden To stabile roser, der var fem år gamle; Derefter skar Michael fra en vinterkopie med sin egen hånd en træplante, som han bøjede med jern, hvilket gjorde det hele igennem i alle nødvendige krav til et perfekt hyrdestav og gav det til drengen; med udstyr Han som vagt blev ofte placeret ved port eller hul for at stamme eller dreje flokken; Og til hans kontor kaldet for tidligt: Der stod pindsvinet, som du vil guddommelig, noget mellem en hindring og en hjælp; Og derfor tror jeg ikke altid, at jeg modtager ros fra sin Fader; Skønt intet blev fortalt, hvilket personale eller stemme eller udseende eller truende gestus kunne udføre. Men så snart Luke, fuld ti år gammel, kunne stå imod bjergsprengningerne; og til højderne, ikke frygtet for slid eller længde på trætte veje, gik han dagligt sammen med sin far, og de var som ledsagere, hvorfor skulle jeg fortælle, at genstande, som hyrden elskede før, var kærere nu? at der fra Drengen kom følelser og udstråling – ting, der var lys for solen og musik for vinden; Og at den gamle mands hjerte syntes at være født igen? Således voksede drengen i sin fars øjne op: Og nu, da han havde nået sit attende år, var han hans trøst og hans daglige håb.
Mens den slags enkle husstand levede fra denne dag til dag, til Michaels øre kom der bekymrende nyheder. Længe før den tid, som jeg taler om, var Hyrden bundet i sikkerhed for sin broders søn, en mand med et flittigt liv og rigelige midler; Men uforudsete ulykker havde pludselig set ham; og gamle Michael blev nu indkaldt til at frigøre fortabelsen, en alvorlig straf, men lidt mindre end halvdelen af hans stof. Denne påkrævede påstand, ved den første høring tog et øjeblik mere håb ud af sit liv, end han troede, at nogen gammel mand nogensinde kunne have mistet. Så snart han havde bevæbnet sig med styrke For at se sine problemer i ansigtet, syntes det at Hyrdens eneste ressource at straks sælge en del af hans fædrelandskaber. Sådan var hans første beslutning; tænkte han igen, og hans hjerte svigtede ham. Isabel, sagde han, to aftener efter at han havde hørt nyheden, jeg har arbejdet mere end halvfjerds år, og i det åbne solskin af Guds kærlighed har vi alle levet; alligevel, hvis vores marker skulle passere i en fremmed hånd, tror jeg, at jeg ikke kunne ligge stille i min grav. Vores lod er hårdt; solen selv har næppe været flittigere end jeg; Og jeg har endelig levet til at være en fjols For min egen familie. En ond mand, der var og foretog et ondt valg, hvis han var falsk over for os; og hvis han ikke var falsk, er der ti tusinde, som tab som dette ikke havde været nogen sorg for. Jeg tilgiver ham; – men Det var bedre at være dum end at tale sådan. Da jeg begyndte, var mit formål at tale om retsmidler og om et muntert håb. Vores Luke skal forlade os, Isabel; Landet skal ikke gå fra os, og det skal være frit; Han skal besidde den, fri som vinden, der går over den. Vi har, du ved, en anden slægtning – han vil være vores ven i denne nød. Han er en velstående mand, der trives i handel – og Luke til ham skal gå, og med sin frændes hjælp og sin egen sparsommelighed vil han hurtigt afhjælpe dette tab, og så kan han vende tilbage til os. Hvis han bliver her, hvad kan der gøres? Hvor alle er fattige, hvad kan man vinde?Ved dette holdt den gamle mand en pause, og Isabel sad stille, for hendes sind var optaget og så tilbage på tidligere tider. Der er Richard Bateman, tænkte hun for sig selv, han var en sognedreng – ved kirkedøren De lavede en samling for ham, shilling, pence og halvpenge, hvorved naboerne købte en kurv, som de fyldte med pedlervarer; Og med denne kurv på armen, gik drengen op til London, fandt der en mester, der ud af mange valgte den pålidelige dreng til at gå og overse sin merchandise ud over havene; hvor han blev vidunderlig rig og overlod godser og penge til de fattige og byggede et kapel belagt med marmor på sit fødested, som han sendte fra fremmede lande. Disse tanker og mange andre af samme slags gik hurtigt igennem Isabels sind, og hendes ansigt blev lysere. Den gamle mand var glad, og genoptog således: – ‘Nå, Isabel! denne ordning Disse to dage har været kød og drikke for mig. Langt mere, end vi har mistet, er tilbage endnu. —Vi har nok – jeg ønsker virkelig, at jeg var yngre; —men dette håb er et godt håb. —Gør Lukas bedste tøj klar, af det bedste Køb mere for ham, og lad os sende ham videre i morgen eller den næste dag eller i nat: —Hvis han kunne gå, skulle drengen gå i aften. Her ophørte Michael, og til markerne gik det frem med et let hjerte. Husmoren i fem dage var rastløs morgen og nat og hele dagen lang Arbejdet videre med sine bedste fingre for at forberede ting, der var nødvendige til sin søns rejse. Men Isabel var glad, da søndagen kom for at stoppe hende i sit arbejde: for da hun lå ved Michaels side, hørte hun de sidste to nætter ham, hvordan han var urolig i sin søvn: Og da de rejste sig om morgenen kunne hun se det alle hans håb var væk. Den dag ved middagstid sagde hun til Luke, mens de to alene sad ved døren: Du må ikke gå: Vi har intet andet barn end dig at tabe, ingen at huske – gå ikke væk, for hvis du forlader din Far han vil dø. Ungdommen svarede med en jokundstemme; Og Isabel, da hun havde fortalt sin frygt, genvundet hjerte. Den aften hendes bedste billetpris Bragte hun frem, og alle sammen sad som glade mennesker omkring en julebål.
Med dagslys genoptog Isabel sit arbejde; Og hele den efterfølgende uge syntes huset så muntert som en lund om foråret: langsomt kom det forventede brev fra deres frænder, med venlige forsikringer om, at han ville gøre sit yderste for drengens velfærd; Til hvilke der blev tilføjet anmodninger, så han straks kunne sendes til ham. Ti gange eller mere Brevet blev læst op; Isabel gik ud for at vise det til naboerne rundt; Der var heller ikke dengang på engelsk land Et stoltere hjerte end Luke. Da Isabel var vendt tilbage til sit hus, sagde den gamle mand: Han skal gå i morgen. På dette ord svarede husmoren og talte meget om ting, som hvis han med så kort varsel skulle gå, ville helt sikkert blive glemt. Men til sidst gav hun samtykke, og Michael var rolig.
Nær den tumultende bæk Greenhead Ghyll, I den dybe dal havde Michael designet til at bygge en fårefold; og før han hørte budskabet om sit melankolske tab, havde han til dette samme formål samlet en bunke sten, som ved streamlets kant lå sammen, klar til arbejdet. Med Luke den aften derhen gik han; Og så snart de var kommet til stedet, stoppede han. Og således talte den gamle mand til ham: – Min søn, i morgen forlader du mig; med fuldt hjerte ser jeg på dig, for du er den samme, der giver mig et løfte, inden din fødsel, og hele dit liv har været min daglige glæde. Jeg vil fortælle dig en lille del af vores to historier; gør dig godt, når du er fra mig, selvom jeg rører ved ting, du ikke kan vide om. – Efter at du først kom ind i verden – som det ofte sker for nyfødte spædbørn – sov du væk To dage og velsignelser fra din Faders tunge Så faldt på dig. Dag for dag gik videre, og stadig elskede jeg dig med stigende kærlighed. Aldrig til det levende øre kom sødere lyde end da jeg hørte dig ved vores egen pejs Første udtale uden ord en naturlig melodi: Mens du, en ammende baby, i din glæde Syng ved din mors bryst. Måned fulgte måned, og på de åbne marker var mit liv gået og på bjergene; ellers tror jeg, at du var blevet opdraget på din fars knæ. Men vi var legekammerater, Luke: blandt disse bakker. Så godt du ved, i os har de gamle og de unge spillet sammen og heller ikke med mig manglede en fornøjelse, som en dreng kan kende. ’Luke havde et mandigt hjerte; men ved disse ord hulk han højt. Den gamle mand greb hånden og sagde: Nej, tag det ikke så – jeg ser, at det er ting, som jeg ikke behøver at tale om. – Selv til det yderste har jeg været for dig En venlig og god far: og heri tilbagebetaler jeg kun en gave, som jeg selv modtog ved andres hånd; for selvom det nu er gammelt ud over menneskets almindelige liv, husker jeg stadig dem, der elskede mig i min ungdom.Begge sover sammen; her boede de, som alle deres forfædre havde gjort; og når deres tid var kommet, var de ikke modige for at give deres kroppe til familieformen. Jeg ville ønske, at du skulle leve det liv, de levede: Men, det er lang tid at se tilbage, min søn, og se så lidt fået af tretti år. Disse marker blev nedbrudt, da de kom til mig; Indtil jeg var fyrre år, var ikke mere end halvdelen af min arv min. Jeg slidte og slidte; Gud velsignede mig i mit arbejde, og indtil disse tre uger efter var landet frit. —Det ser ud som om det aldrig kunne udholde endnu en mester. Himlen tilgiv mig, Luke, hvis jeg dømmer ondt for dig, men det ser godt ud, at du skal gå. ’
På dette holdt den gamle mand en pause; Derefter pegede han på stenene, hvor de stod, Efter en kort tavshed genoptog han: Dette var et værk for os; og nu, min søn, det er et værk for mig. Men læg en sten – Her, læg den for mig, Luke, med dine egne hænder. Nej, dreng, vær med godt håb; – vi lever begge måske for at se en bedre dag. Ved fireogfirs år er jeg stadig stærk og hale; – gør du din del; Jeg vil gøre mit. – Jeg vil begynde igen Med mange opgaver, der blev bedømt dig: Op til højderne og blandt stormene: Vil jeg uden dig gå igen og udføre alle de gerninger, som jeg ikke var vant til at gøre alene, før Jeg kendte dit ansigt. – Himmel velsigne dig, dreng! Dit hjerte i disse to uger har slået hurtigt Med mange håb; det skulle være sådan – ja — ja- Jeg vidste, at du aldrig kunne have et ønske om at forlade mig, Lukas: du er kun bundet af mig af kærlighedsforbindelser: når du er væk, hvad bliver der tilbage til os! —Men , Glemmer jeg mine formål: Læg nu hjørnestenen, som jeg bad om; og herefter, Luke, når onde mennesker er dine ledsagere, når du er væk, tænk på mig, min søn, og på dette øjeblik; her vend dine tanker, så vil Gud styrke dig: midt i al frygt og alle fristelser, Luke, jeg beder om, at du må huske det liv, som dine fædre levede, som, da han var uskyldig, gjorde det til Bestir dem i gode gerninger . Gå nu godt med dig – Når du vender tilbage, vil du på dette sted se et værk, der ikke er her: en pagt, der skal være mellem os; men uanset hvilken skæbne der rammer dig, vil jeg elske dig til det sidste og bære din hukommelse med mig til graven. ’
Hyrden sluttede her; og Lukas bøjede sig ned, og som hans Fader havde bedt om, lagde den første Sten i Fårene. Ved synet Den gamle mands sorg brød fra ham; til sit hjerte pressede han sin søn, kyssede ham og græd; Og tilbage til huset vendte de tilbage. —Hushed var det Hus i fred eller tilsyneladende fred, Ere the Night faldt: —med morgendagens morgen begyndte drengen sin rejse, og da han havde nået den offentlige vej, satte han et dristigt ansigt på; Og da alle naboerne passerede deres døre, kom de frem med ønsker og farvelbønner, der fulgte ham, indtil han var ude af syne. En god rapport kom fra deres frænder, om Luke og hans velvære: og drengen skrev kærlige breve, fulde af vidunderlige nyheder, som, som husmøderen formulerede det, var igennem De smukkeste breve, der nogensinde blev set. Begge forældre læser dem med glade hjerter. Så mange måneder gik videre: og igen gik Hyrden sit daglige arbejde med selvsikre og muntre tanker; og nu nogle gange, da han kunne finde en fritidstime, tog han til den dal sin vej, og der arbejdede der ved fårefoldet. I mellemtiden begyndte Luke at slappe af i sin pligt; og til sidst gav han sig i den opløste by sig til onde baner: ignorance og skam faldt på ham, så han til sidst blev drevet til at søge et skjulested ud over havene. Der er en trøst i kærlighedens styrke; ”Gør en ting holdbar, som ellers ville overvælde hjernen eller knuse hjertet: Jeg har snakket med mere end en, der godt husker den gamle mand, og hvad han var År efter, at han havde hørt denne tunge nyhed. Hans kropslige ramme havde været fra ungdom til alder af en usædvanlig styrke. Blandt klipperne gik han og så stadig op til sol og sky og lyttede til vinden; og som før udførte han al slags arbejde for sine får og for landet, hans lille arv. Og til den hule dell fra tid til anden reparerede han for at bygge den fold, som hans hjord havde brug for. Det er endnu ikke glemt Den skam, som dengang var i ethvert hjerte for den gamle mand – og det er troet af alle, at mange der hver dag gik derhen og aldrig løftede en eneste sten.
Der , ved fårefoldet, blev han undertiden set sidde alene eller med sin trofaste hund, så gammel ved siden af ham liggende ved hans fødder. Længden af hele syv år, fra tid til anden, han ved opførelsen af denne Fårfold, og han efterlod arbejdet ufærdigt, da han døde. Tre år eller lidt mere overlevede Isabel sin mand: ved hendes død blev boet solgt og gik i en fremmed hånd.Sommerhuset, der fik navnet Aftenstjernen er væk – plovskæret har været gennem jorden, som det stod på; der er sket store forandringer i hele kvarteret: – men ejen er tilbage, der voksede ved siden af døren; og resterne af den ufærdige fårefold kan ses ved siden af den støjende bæk Greenhead Ghyll.
Men jeg vil efterlade dig med lidt kirkegårdsmod. Dette er et heroisk digt, som jeg ved. Hvordan jeg elsker Yeats. Ikke en dråbe irsk blod i mine årer, men dette har talt dybt til mig, siden jeg først læste det.
Jeg
Sværg ved, hvad vismændene talte rundt om den Mareotiske sø, at Witch of Atlas vidste, talte og satte hanerne i krage.
Svær ved disse ryttere, ved disse kvinder, hudfarve og form viser sig at være overmenneskelige, det blege, langvarige selskab, der lufter en udødelighed Komplet af deres lidenskaber vandt; Nu kører de på den vinterlige daggry, hvor Ben Bulben sætter scenen.
Her er kernen i, hvad de mener.
II
Mange mennesker lever og dør mellem hans to evigheder, af race og af sjæl, og det gamle Irland vidste det hele. Uanset om mennesket dør i sin seng eller riflen banker ham død, en kort afsked fra de kære Er den værste mand, han skal frygte. -gravere “slid er langt, skarpt deres spader, deres muskler stærke, de men stak deres begravede mænd tilbage i det menneskelige sind igen.
III
Du, som Mitchels bøn har hørt: Send krig i vor tid, o Herre! Ved, at når alle ord bliver sagt, og en mand kæmper gal, noget dråber fra øjne, langblind, han fuldender sit delvise sind, et øjeblik står roligt, griner højt, hans hjerte i fred, selv den klogeste mand bliver spændt med en slags af vold Inden han kan udrette skæbnen Kend hans arbejde eller vælg sin makker.
IV
Digter og billedhugger udfører arbejdet, og lad heller ikke den modige maleren undgå hvad hans store forfædre gjorde, Bring menneskets sjæl til Gud, få ham til at fylde vuggerne rigtigt.
Måling begyndte vores magt: Danner en stærk egyptisk tanke, former som blidere Phidias udførte.
Michael Angelo efterlod et bevis på Det sixtinske kapeltag, hvor kun halvvågnet Adam kan forstyrre kloden travende fru, indtil hendes tarme er i varme, bevis på, at der er et mål, der er sat før det hemmelige arbejdende sind: Profan perfektion af menneskeheden.
Quattrocento læg maling, på baggrunde for en gud eller hellig, haver, hvor en sjæl er rolig; Hvor alt, hvad der møder øjet Blomster og græs og skyfri himmel ligner former, der er eller ser ud, når sovende vågner og alligevel stadig drømmer, og når det er forsvundet, erklærer det stadig, med kun seng og sengestel der, at himlen havde åbnet. p>
Gyres kører videre; Da den større drøm var gået, forberedte Calvert og Wilson, Blake og Claude en hvile for Guds folk, Palmers sætning, men efter det kom forvirring på vores tanke.
V
Irske digtere lærer din handel Syng hvad der er godt lavet, Foragt den slags, der nu vokser op Alt ude af form fra tå til top, Deres huskende hjerter og hoveder Basisfødte produkter af basis senge. Syng bønderne, og derefter hårdtgående herrer, munkernes hellighed og efter porterdrikkere “uhyggelig latter; syng herrer og damer homoseksuelle, der blev slået i ler gennem syv heroiske århundreder; kast dit sind på andre dage, at vi i de kommende dage kan stadig være det ukuelige irske.
VI
Under bare Ben Bulbens hoved I Drumcliff kirkegård Yeats er lagt, En forfader var rektor der For mange år siden; en kirke står i nærheden, ved vejen et gammelt kors. Ingen marmor, ingen konventionel sætning. På kalksten, der er brudt nær stedet Ved hans kommando skæres disse ord:
Kast et koldt øje på livet, på døden. Rytter, forbi!