Beste svaret
Dette diktet skrevet av meg … jeg bor langt borte fra moren min, så jeg skrev dette for henne 🙂
jeg håper du liker det 🙂
Maa
Pehle jab main ghabrata tha …
Anchal mein tere chup jata tha .. .
Gazab si taqat aa jati thi …
Jab tera haath mujhe sehlata tha …
Ghabrahat toh aaj bhi hoti hai …
Par kisi ko nahi batata hoon …
Darr ko jebon mein chupa kar …
Samajhdariyan odh so jata hoon …
Jab doost mujhe rule the …
Tujhse shikayat main lagaata tha …
Phir teri godi mein sar rakh ke …
Masoomiyat se so jata tha …
Kabhi pyar se tu mujhe samjhati thi …
Meri galtiyan mujhe batati thi …
Dusron ki daant se bachati thi kabhi …
Kabhi khud hi daant lagati thi …
Dil toh aaj bhi dukhta hai logon ki baaton se …
Par aansuon ko aankhon hei mein rakhna seekh gaya hoon …
Galtiyan toh aaj bhi karta hoon main …
Par galtiyon ko khud hei samajhna seekh gaya hoon …
Aaj bhi bhool jata hoon chaata le jana …
Baarishon me aaj bhi bheeg jata hoon …
Par tu ab chinta mat karna …
Khud ka khayal rakhna ab main seekh gaya hoon …
Ab Jab main tujhse milne aaunga …
Sabki shikayat tujhse lagaunga …
Tu sar par haath rakh dena phr se …
Aur main phir se teri godi mein sar rakh ke so jaunga …
Rediger: Takk for at du leser dette stykket … Vennligst del dine synspunkter i kommentarer … det vil hjelpe meg å skrive bedre 🙂
Les også: Eyes av Lovish Jain på The Incoherent Writer
del din kjærlighet med The Incoherent Writer
Svar
Vel, Fred, jeg er ikke en gråtende sort, i motsetning til min bøyle Tom Robinson, som jeg misunner for hans fri- flytende lacrimations. Det er grunner til det, men det viktigste er at, men ikke utsatt for gråt, er jeg likevel ekstremt følsom og tilbøyelig til å bli kvalt – ikke tårer som ruller nedover ansiktet, men verklemmt. Jeg har så ofte sitert Wordsworths «Intimations» -ode at jeg ikke vil gjenta det her, men han ødelegger meg andre steder, så jeg siterer noe av det «andre steder.»
I stedet for vil sitere noen dikt jeg ikke tror jeg har nevnt på Quora før, og som av en eller annen grunn dreper meg.
Så: fikk to eller tre timer? En annen trenger dem, selv for dette lille utvalget.
Jeg bør merke meg at et dikt som alltid alltid dreper meg er Tennysons In Memoriam A.H.H. Men det er et veldig langt dikt. Det hele er her . Jeg siterer noen av de tidlige stroppene nedenfor.
Nå har jeg lagt merke til at Quora-bots plutselig har begynt å kollapse svar for ikke å være «skrevet på engelsk» når kilder i andre språk er sitert. For å unngå denne irritasjonen, bør jeg holde meg til engelskspråklig poesi. Jeg investerte, og lot roboter henge. Merk at jeg utelater Shakespeare, siden det som gjør meg tårevåt i ham, ligger hovedsakelig i stykkene. Scenen som dreper meg hver gang er King Lear IV.vii. Les stykket. Du får se.
Jeg leser Eliot Love Song of J. Alfred Prufrock nylig, og det var også vondt – som Lear (men aldri lik det), det gjør vondt mer med alderen. Men alle kjenner det diktet. (Ikke sant? Vel, sannsynligvis ikke.) Dette svaret kommer til å bli langt. Så jeg vil avstå fra å sitere Prufrock her. Vil du lese den? Her: Kjærlighetssangen til J. Alfred Prufrock av TS Eliot
De fleste av disse er litt, og noen er mye, mindre kjent enn Eliots tidlige mesterverk. Snakket siterer dem.
Og som alltid har jeg mange flere.
Alle som kjenner depresjon, vet hvor ensom det er. Jeg husker fremdeles da jeg leste ordene «O sinnet, sinnet har fjell» og videre.
Gerard Manley Hopkins, «[No worst, there is none]»
No worst, there is none. Pitched forbi tonehøyde av sorg, Flere smerter vil, skolert på forepangs, villere vridning. Trøsteren, hvor, hvor er din trøst? Mary, mor til oss, hvor er din lettelse? Ropene mine hiver, flokker lange; klynge i en hoved, en høvding Ve, wórld-sorg; på en alldeles gammel ambol wince og syng – Så lull, så la være. Raseri hadde skriket «Ingen dvelende! La meg bli falt: makt, jeg må være kort.» «
O sinnet, sinnet har fjell; klipper av fall Skremmende, ren, ingen-menneske-forgrundet. Hold dem billig mai som ikke hang der. Den lille Durance-avtalen vår behandler heller ikke så bratt eller dypt. Her! kryp, Wretch, under en komfort tjener i en virvelvind: alt livets død slutter og hver dag dør av søvn.
Det var kroniske sinne i huset mitt som vokste opp; det er ingen som sønnen min kan håndtere; men «kjærlighetens kontorer», for en (god) forelder eller en lignende kjærlig verge og talsmannen, forblir hva de er på en eller annen måte. En av våre små tragedier som art er at vi aldri virkelig kan vite hva andre har båret for oss, spesielt de som har elsket oss. Jeg vet altfor sterkt fra andre at det er de som ikke kan kjenne verken smerten eller takknemligheten som er innebygd i disse linjene, fordi de har «foreldre» som er monstre – og jeg har ikke tenkt noen fornærmelse mot monstre i å sammenligne dem med slike foreldre. / p>
Robert Hayden, “De vintersøndagene”
Også søndager sto far opp tidlig og tok klærne på den blåsvarte kulden, deretter med sprakk hender som vondt av arbeidskraft i hverdagsværet, fikk bankede branner til å brenne. Ingen takket ham noen gang.
Jeg ville våkne og høre kulden splintre, knuse. Når rommene var varme, ringte han, og sakte ville jeg reise meg og kle meg, av frykt for de kroniske sinneene i huset,
Snakket likegyldig til ham, som hadde drevet ut kulden og pusset mine gode sko også. Hva visste jeg, hva visste jeg om kjærlighetens stramme og ensomme kontorer?
Ok, foreldre og barn igjen – med og uten søsken. Her er to av samme dikter.
Seamus Heaney, “Limbo”
Fiskere ved Ballyshannon nettet et spedbarn i går sammen med laksen. En uekte gyting,
En liten som kastes tilbake til vannet. Men jeg er sikker på at mens hun sto i det grunne og dykket ham ømt
Inntil de frosne knottene på håndleddene hennes var døde som grusen, var han en ørekyte med kroker som rev henne opp.
Hun vasset inn under korsets tegn. Han ble trukket inn med fisken. Nå vil limbo være
Et kaldt glitrende sjel Gjennom en langt briny sone. Selv Kristi håndflater, uhelbredte, smarte og kan ikke fiske der.
Jeg mener, kjære gud. Men vent, det er mer. Og husk deg, jeg holder de skitne vottene mine av Ser ting her – som er denne dikterens mest opprivende kollektive som glir med dødeligheten. Dette er tidlige dikt.
Seamus Heaney, “Mid-Term Break”
Jeg satt hele morgenen i høgskolen og talt bjeller som knelte klasser til slutt. Klokken to kjørte naboene meg hjem.
På verandaen møtte jeg faren min gråtende – han hadde alltid tatt begravelser i sitt steg – og Big Jim Evans sa at det var et hardt slag.
Babyen cooed og lo og vugget barnevognen Da jeg kom inn, og jeg ble flau av gamle menn som sto opp for å håndhilse meg
Og fortelle meg at de var «lei meg for trøbbel». Hvisking informerte fremmede om at jeg var den eldste, borte på skolen, da moren holdt på hånden min
I hennes og hostet ut sinte tåreløse sukk. Klokken ti kom ambulansen med liket, stående og bandasert av sykepleierne.
Neste morgen gikk jeg opp i rommet. Snøklokker og lys beroliger nattbordet; Jeg så ham for første gang på seks uker. Paler nå,
Iført en valmue blåmerke på det venstre tempelet, lå han i firefots boksen som i barnesengen. Ingen glorete arr, støtfangeren slo ham klar.
En firefotskasse, en fot for hvert år.
Tror de er brutale? Hva med to av Ben Jonsons dikt om barnas død. At de er fylt med klassiske hentydninger, forteller oss at hentydning var et affektivt fenomen for de som er gjennomsyret av mytisk tenkning.
Ben Jonson, «On My First Daughter»
Her ligger til foreldrenes ruth, Mary, datteren til deres ungdom; Likevel er alle himmelens gaver himmelens skyld, det gjør faren mindre å rue.Ved seks måneders slutt skilte hun seg derfra med usikkerhetens sikkerhet; Hans sjel himmelens dronning, hvis navn hun bærer, i trøst av morens tårer, har plassert blant sitt jomfru-tog: Hvor, mens den avskårne forblir, Denne graven får den kjødelige fødselen; Hvilket dekke lett, mild jord!
Ikke kvalt opp ennå? La oss legge til dette, så:
Ben Jonson, “On My First Son”
Farvel, du barn av min høyre hånd og glede; Min synd var for mye håp for deg, kjæreste. Syv år frem til meg, og jeg betaler deg, nøyaktig av din skjebne, på den rette dagen. Kan jeg miste all far nå! For hvorfor vil mennesket sørge over den staten han skal misunne? Å ha så snart «scap» d verdens «og kjøtt» raseri, og hvis ingen annen elendighet, ennå alder? Hvil i myk fred, og spør «d, si,» Her ligger Ben Jonson hans beste stykke poesi. «For hvis skyld fremover vil alle hans løfter være slike, Som det han elsker, kanskje aldri vil like for mye.
Hva med å miste en bestevenn – en venn som man deler så mye med at obligasjonen er, eller like godt kan være, erotisk?
fra Alfred, Lord Tennyson, In Memoriam AHH
Jeg
Jeg holdt det i sannhet, med ham som synger til en klar harpe i forskjellige toner, slik at menn kan reise seg på steppesteiner av deres døde selv til høyere ting.
Men hvem skal så forutsi årene og finne i tap en gevinst å matche? Eller nå en hånd gjennom «tid til å fange tårens fjerne interesse?
La kjærligheten feste sorg for at begge ikke skal drukne» d , La mørket holde sin ravn glans: Ah, søtere å være full av tap, Å danse med døden, å slå bakken,
Enn at seieren. Timer skal hån Det lange resultatet av kjærlighet, og skryt: Se mannen som elsket og mistet, men alt han var er overbåret.
II
Gammel barlind, som tar tak i steinene som kaller de underliggende døde , Dine fibre nettet det drømmeløse hodet, Dine røtter er viklet rundt beinene.
Årstidene bringer blomsten igjen, og før førstegang til flokken; Og i skumringen slår klokken ut menneskers små liv.
O, ikke for deg gløden, blomsten, som ikke skifter i kuling, og heller ikke merket sommersol til å berøre din tusen år med dysterhet:
Og stirrer på deg, mutt tre, syk for din stædige hardhet, jeg ser ut til å mislykkes fra blodet mitt og vokser inn i deg.
III O sorg , ondskapsfullt fellesskap, o prestinne i dødens hvelv, du søte og bitre i et åndedrag, Hva hvisker fra din liggende leppe?
«Stjernene,» hvisker hun, `blindt løpe; Et nett er vevd over himmelen; Fra utslippsstedene kommer et skrik, og murrer fra den døende solen:
«Og hele fantomet, naturen, står – med all musikken i hennes tone, Et hult ekko av meg selv, – En hul form med tomme hender. «
Og skal jeg ta en ting så blind, omfavne henne som mitt naturlige gode, eller knuse henne, som en skrustikke av blod, på tankens terskel?
IV Å sove gir jeg kreftene mine; Min vilje er slaver til mørket; jeg sitter i en hjelmløs bark, og med mitt hjerte museer jeg og sier:
O hjerte, hvor går det med deg nå, at du skal «mislykkes fra ditt ønske, som knapt er så kjærest å spørre,» Hva er det som får meg til å slå så lavt? «
Noe det er som du har mistet, noe glede fra dine første år. Bryt, du dype vasen med avslappende tårer, Den sorgen har rystet til frost!
Slike skyer av navnløse problemer krysser hele natten under de mørke øynene; Med morgen våkner viljen og gråter, «Du skal ikke vær tullens tull. «
V
Jeg holder det noen ganger en halv synd For å sette ord på den sorgen jeg føler; For ord, som naturen, avslører halvt og halvt skjuler Sjelen inni.
Men for det rolige hjertet og hjernen, En bruk i målt språk ligger; Den triste mekaniske øvelsen, Som kjedelig narkotika, bedøvende smerte.
Med ord som ugress vil jeg pakke meg inn, som groveste klær mot kulde: Men den store sorgen som disse omslutter, er gitt i oversikt og ikke mer.
VI
Man skriver , at `Andre venner forblir,» At «Tap er vanlig for løpet» – Og vanlig er vanlig, og ledig avl godt ment for korn.
At tap er vanlig, ville ikke gjøre min egen mindre bitter , heller mer: For vanlig! Aldri morgen hadde jeg på kvelden, men noe hjerte brakk.
O far, uansett hvor du er, som nå lover din tøffe sønn; Et skudd, er halvparten av trekket ditt gjort, har fortsatt «livet som slo fra deg.
O mor, bedende Gud vil redde din sjømann, – mens hodet er bøyd» d, hans tunge skutt hengekøye-drakt faller i hans enorme og vandrende grav.
Dere vet ikke mer enn jeg som arbeidet i den siste timen for å behage ham; Hvem som tenkte på alt jeg hadde å fortelle, Og noe skrevet, noe tenkt;
Forventer fortsatt hans hjem; Og noen gang møtt ham på vei Med ønsker, tenkt, «her i dag,» Eller «her i morgen vil han komme.»
O et sted, saktmodig, bevisstløs du, Den som sitter i gyldent hår, og glad for å finne deg selv så fin, stakkars barn, som venter på din kjærlighet!
For nå hennes far skorsteinen lyser i forventning om en gjest; Og tenker at «dette vil være best for ham,» Hun tar et bånd eller en rose;
For han vil se dem i natt; Og med tanken brenner fargen; Og etter å ha forlatt glasset, hun snur seg nok en gang for å sette en ringlet til høyre;
Og selv når hun snur «d, hadde forbannelsen falt, og hennes fremtidige Lord ble druknet» d i forbifarten gjennom «fordet, eller drept» d når han faller ned fra hesten sin.
O hva skal være enden for henne? Og hva for meg er igjen av det gode? For henne, evig jomfruelighet, og for meg ingen andre venn.
VII
Mørkt hus der jeg igjen står her i den lange, elskelige gaten, Dører, der hjertet mitt ble vant til å slå så raskt og ventet på en hånd,
En hånd det kan ikke låses lenger – Se meg, for jeg kan ikke sove, og som en skyld ting sniker jeg meg tidlig til døren.
Han er ikke her; men langt unna Livets støy begynner igjen, og uhyggelig gjennom «det regnregn på den skallede gaten bryter den blanke dagen.
Det blir bedre, sorgen, etter sin mote. Men for å finne ut hvordan, må du lese hele den fantastiske tingen.
Tid for bots å bli ulykkelig. Ingen engelsk oversettelse kan gjøre dette noe rett i det hele tatt. Dette, ikke Lycidas, er den største pastorale elegien noensinne skrevet av en engelsk dikter Her er en annen morder på temaet In Memoriam AHH
Miltons beste venn, Charles Diodati, døde mens Milton var på sine tunge reiser i Italia. Han kom hjem for å finne personen som kjente og elsket ham best allerede borte. Han hadde ingen sjanse til å si farvel. Den engelske oversettelsen som er lagt til er ubrukelig. Han overbelaster toppen av pastoral eleganse til sine grenser, og kjenner at sorgen drypper fra dem. hans antatte “puritanisme” ikke ikke sitte godt med hans ønske om at hans døde venn skal være til stede for ham personlig, som en veilederånd («dexter ades», «være her ved min høyre hånd» – et lån fra Ovidius og andre, og likevel, her, så mye kraftigere); han snakker med den døde unge mannen om sine litterære planer og ambisjoner, som om det ikke var noen andre å dele dem med; og hvis du vet hva du skal tenke på Dionysiac orgies of Zion, og deres forslag om denne verdslige homoerotismen, vil jeg gjerne høre det. Dette var en sorg som forandret Milton. Hvis du har den språklige kunnskapen til å lese dette, vil det skru deg opp inne også.
Først for latinistene, den virkelige tingen.
John Milton, Epitaphium Damonis
Himerides nymphæ (nam vos & Daphnin & Hylan, Et plorata diu meministis fata Bionis) Dicite Sicelicum Thamesina per oppida carmen: Quas miser effudit voces, quæ murmura Thyrsis, Et quibus assiduis Exercuit Antra querelis, [5] Fluminaque, fontesque vagos, nemorumque recessus, Dum sibi præreptum quitit neum , loca sola pererrans. Et jam bis viridi surgebat culmus arista, Et totidem flavas numerabant horrea messes, Ex quo summa dies tulerat Damona sub paraplyer, Nec dum aderat Thyrsis; pastorem scilicet illum Dulcis amor Musæ Thusca retinebat in urbe. Ast ubi mens expleta domum, pecorisque relicti Cura vocat, simul assuetâ sedítque sub ulmo Tum vero amissum tum denique sentit amicum, Cœpit & immensum sic exonerare dolorem.
Ite domum impasti, domino jam non vacat, agni. Hei mihi! quæ terris, quæ dicam numina cœlo, Postquam te immiti rapuerunt funere Damon; Siccine nos linquis, tua sic sine nomine virtus Ibit, & obscuris numero sociabitur umbris? At non ille animas virgâ qui dividit aureâ Ista velit, dignumque tui te ducat in agmen, Ignavumque procol pecus arceat omne silentum.
Ite domum impasti, domino jam non vacat, agni. Quicquid erit, certè nisi me lupus antè videbit, Indeplorato non comminuere sepulchro, Constabitque tuus tibi honos, longúmque vigebit Inter pastores: Illi tibi vota secundo. Solvere post Daphnin, post Daphnin dicere laudes, Gaudebunt, dum rura Pales, dum Faunus amabit: Si quid id est, priscamque fidem coluisse, piúmque, Palladiásque artes, sociúmque habuisse canorum.
Ite domum impasti, domino non vacat, agni. Hæc tibi certa manent, tibi erunt hæc præmia, Damon, At mihi quid tandem fiet modò? quis mihi fidus Hærebit lateri kommer, ut tu sæpe solebas Frigoribus duris, & per loca fœta pruinis, Aut rapido sub sole, siti morientibus herbis? Sive opus in magnos fuit eminùs ire leones Aut avidos terrere lupos presentepibus altis; Quis fando sopire diem, cantuque solebit?
«Ite domum impasti, domino jam non vacat, agni. Pectora cui credam?Hvem vil berolige lærer å spise bry seg som jukser den lange natten, søt tale av Grace fløyter med myk pære og nøtter, fokus, dårlig vind blander alt utenfor og over almen.
Gå hjem ut, det er nei mer unfed, mine lam. Eller om sommeren, dagen midt i, da den ble slått på sin akse, da Pan sovnet, skjult i skyggen av eiken, og bli krevd under det ukjente vannet for ham, og seter i brystene. Hyrder snorker under hekken, vil du skrive søt, som da ler, vidd, grasiøs sjarm?
Gå hjem matet, mesteren er urolig. Men jeg allerede alene, åkrene og fôringen nå den eneste oberro, hvor han kom over dalen av skyggen av tykke grenene, her, for sent å se etter; hoveddusj og vestlig sorglyd, en ødelagt skumring av skogen.
Gå hjem matet, mesteren er urolig. Akk, de bør først dyrkede felt som fornærmer urter, som legemliggjør den veldig høye avlingssituasjonen faller sammen Aldri gift og en klynge med druer raceme helles ut uten å ta hensyn til det, og heller ikke myrtrærne er til hjelp; sauer, for slitne, men hun sørger omgjort til deres munn mester.
Gå matet hjem, mesteren er urolig. Hazel krever beite ALPHESIBOEUS asken til pilene Aegon de vakre elvene PassDiocletianAmyntas, denne kule kildene, smurt med mose, denne milde vinden, unger her i det rolige vannet; Lyden av døve, jeg stuper i buskene og drar.
Gå matet hjem, mesteren er urolig. Stiphidium dette for meg å returnere sjanser, (dyktige fugler og stjerner for eksempel) Thyrsi Hva er dette? Han sa at du lager uhyrlige regninger? Enten elsker du bortkastet, noen av dere! Skånsom stjerne, Saturn alvorlig, ofte hyrder, stjernen i hjertet var bly.
Gå hjem matet, mesteren er urolig. Noen lurer på nymfer, og hva er du Thyrsis? Hva vil du? Imidlertid sier de, om ungdommen overskyet ikke vil være, er det ikke fra pannen din, og øynene stirrer, og ansiktet hennes til en ubarmhjertig, hun lærer dansene, min lekekamerat med hans kogger, og han vil alltid be om loven om kjærlighet; To ganger var han elendig sent.
Gå matet hjem, mesteren er urolig. Hyas, Dryopéque og datter potten skremt, lærte metoder, visste citharque, men mistet sin stolthet kommer Chloris stream; Ingenting for meg komplimenter, ikke mine ord, er det ikke du, hvis det er noen, bevegelser eller noe håp for fremtiden.
Gå hjem matet, mesteren er urolig. Ve meg, bortsett fra de som spilles gjennom markene, alle sammen med ham, medlemmene av en enkelt lov eller en venn som foretrekker og følger dette, skiller seg fra hjorden en annen, så sjakalene kommer i folkemengder for å mate og satt i stedet for stikkende ting som er like, blir sammenføyd: villasnene; Loven om det samme av havet, ørkenen, ved kysten av Proteus, rekkene til Phocarum forteller antallet og billig av fuglen, spurven, har alltid et selv, og det fra allround Farm og jeg vil gjerne fly, og for sent, fløy hun først på besøk, representerer at hvis en tilfeldig kompis dør, det vil si Ja, storkefalk dreper den, eller salen på et siv, en grøftegraver. På den tiden søker han en følgesvenn med ham en annen flagrer av. Vi er en hardfør rase, og med en forbannelse skjebnene, de er en nasjon menn av fremmede sinn, og hjertet uoverensstemmende. Det er knapt for dem hver mann en kamp for tusen, og fant en, enten, hvis hovedmannen blir ikke gitt i lengden. Jeg vil ikke være hard med løfter. Han er opphøyet alle de uventede, de dagene jeg ikke forventet time, Surripit, den Evige, forlater verden uten tap av.
Gå hjemme matet, er mesteren urolig. Å hva trakk meg til utenlandske kyster feil skyey kledde Alpene! Hva var der så han så begravet? Selv om det hadde gått like lenge som tidsintervallet, kunne beite gårdene og sauene deres og venstre, som du kunne så hyggelig følgesvenn, sette hav, så mange fjell og for skog, stein, bekker og lyd. Absolutt ah lov til å berøre høyre kant, og den døende Vel forsiktig over øynene mine, og sa farvel, og husk at du går til stjernene.
Gå hjem matet, mesteren er urolig. Selv om det også er å huske, ikke angre på at jeg aldri skal være musene, med ungdommen til pastorene i det toskanske, på dette punktet nåde og behagelig; Tuscan & You også, Damon, den typen der du Lucumon er fra byen. Å hvor jeg var kul med en madrass Arno, der poppelunden mykere, plukket fioler nå, nå kvist av myrt, mens jeg slet med å høre linjene Menalcam. Han turte heller ikke tenke mye på misnøye for gavene du ga meg og kurven, kalatikken og voks først. Og blir lært opp til navnene deres, da de får bøk og Francinus, og begge studiens stemmer er kjent for at de begge tenker på blod.
Gå hjem matet, mesteren er urolig. I tillegg til at glade pleide å diktere til den dugglige månen, og så til meg, mens jeg var øm, lukket jeg hindrene mine, men geitene. Ah, hvor ofte jeg trodde du svart aske, nå spiller eller haren nå pleier netto Damon, Vimina dekket nå en variant som ikke er i bruk; Og så håpet hun på at et lett sinn vil stemme jeg tok lyset, og tilstedeværelsen av fiiixi, mitt gode går det? hvis ikke du, eller hva om din bremset, og vi drar? Og Intelligent babe recubamus i skyggen, eller vannet i Colni eller hvor dekar Cassibelauni?Du forteller meg, dine urter, juice, hellebore og jevne og ydmyke cines, foliumque av blå klut, som hun har av gresset, myret og legens kunst, høet har Ah, la dem, la dem gå til grunne og medenterne, Grass, etter at jeg ikke hadde noe å gjøre for kapteinen til. Det samme er også, for jeg vet ikke, hva har jeg en flott lyd når fløyten, fra den ellevte allerede var lys, er det enten en av natten, og for tiden, kanskje, med nye admoramlepper knust sammen , det skarpe bladet, men bryter gjennom hans vanlige ramme om verden, og de bærer heller ikke en del av det som kan representere lydene av dette, jeg har også, for at jeg ikke skal dø og hovne, men jeg vil si deg, du, gjør bevegelse .
Gå hjem matet, mesteren er urolig. Jeg er i ferd med å siug av skipene til sjøen, og jeg skal fortelle deg at kongeriket til de gamle Inogeniæ & Pandrasidos, Brennus og Arviragus, lederne, kjente gamle Belinus og husbondene, under lovene fra britene i Armorica. ; Da er forræderiet til Jëgernen, gravid med den skjebne undergang, løgner av ansikt, armer, Gorloi av Merlin, ingen svik. O så, hvis livet, men vær igjen, heng mitt stemningsfulle rør Multùm Gå langt bort fra meg du har glemt, eller bli forandret til Camœnis of Britons i, hva sier hun? alle ting det ikke er lovlig for en er ikke å ha håpet på lovlig for en er alle ting, vil være tilstrekkelig belønning og ære for meg, (jeg er ikke kjent for å gå bort i tide denne gangen, men den eksterne penitúsque har ingen ære i verden) Hvis du spør meg og hårfarge, la ham lese det skjedde med Uzzah, og en drosje Alaun, Vorticibúsque en hyppig Abra, og hele skogen skal Trent, min Thames, og svartmetaller, Tamara og Jeg kjenner endene på Orkney-farvannet.
Gå matet hjem, mesteren er urolig. Dette vil holde sakte under laurbærbarken dette og mer på samme tid, så hva du drikker Manser, Manser, Chalcidico ikke den ultimate herligheten til bankene i to og ga et forbløffende kunstverk, et fantastisk og meg selv, og om to gravert midt i Rødehavet; arabisk vår duftende og lange kyster og svette parfymer, sølv, har Phoenix, guddommelig fugl, de eneste landene med blått blinkende fargede vinger morgenstigning når det gjelder de stigende bølgene. I en annen omnipatens og store Olympus Hvem ville det? Også her er kjærligheten selv, i skyen og malt kogger, den blinkende armen, merkevaren, og er dart farget inn i en rubin; Det er heller ikke sjelen til den tynne, slår brystbunnen eller slår på siden til vanlige mennesker; men flammende øyne rett oppover sender pilene hans gjennom kulene, og hastigheten fører aldri til sår. Gjennom brennende hellig ting, former for gudene.
kunst blant dem, og jeg håper lurer Damon Du er blant dem, sikkert er du, gå bort, gi plass til denne søte er din stemme som med en hellig enkelhet, for det er handlekraften som alltid vil være hvit? Det er heller ikke riktig for deg å lyde søvn, under helvete av å ha spurt, hennes tårer er deg; Jeg skal ikke, og skal ikke gråte mer, hennes tårer er de rene boligene på himmelen, Gå langt unna, Damon, Æthera har en ren, føttene presset han buen tilbake; Blant heltesjeler og akter runde absorberer en eterisk væske og glede med munnen hans Triduum. Hvorfor viser du deg ikke, rettighetene til himmelens høyre hånd, så mange som blir kalt av din milde gunst, enten du vil at du skal være vår, Damon eller æquior, hører du Diodatus de vil koste deg i navnet på alle himmelens innbyggere er kjent med det guddommelige, skogene og navnet på Damon. Hva er kinnene dine, skam, og uten fotball var behagelig at ingen bånd er berørt glede Se, det bevarer også jomfruens skjønnhet; Han er kronen på hodet til det skinnende ansiktet hans hadde på seg sin rødbrune, skyggefulle skjul: palmer av det evige liv, nedverdigende, bærer inn sin udødelige Letáque-frond i parringen; Sang der koreisk rasende lykkeligere kjører lykkelig festival Sionæo bacchantur & Orgia Thyrso.
i elendig engelsk prosa ikke designet for denne oppgaven, men med lenker for å avlaste kulturell utarming:
remue av Himera – for deg husker Daphnis og Ilylas og skjebnen til lang klaget
Bion – gjenta denne siciliansk sang gjennom Themsen; fortell hvilket ord, hva knurrer, ulykkelig THYRSIS strømmet ut, og med hvilke uopphørlige klager han forstyrret hulene, elvene, de eddying fontener og fordypningene i lunden, mens han sørget for seg selv for Damon snuppet bort, eller forlot dyp natt fri fra klagesangene mens han vandret på et ensomt sted.
To ganger stilken hadde steget med grønt år, og som ofte hadde Garners telt de gule avlingene siden sin siste dag, hadde Damon båret ned til nyanser og THYRSIS var ikke der den tiden; kjærlighet til den søte Muse forsooth som gjeter arresterte i en toskansk by . Men da et fullt sinn og omsorgen for flokken han hadde etterlatt, kalte ham hjem, og da han enda en gang satt under sin vante alm, da, endelig følte han i sannhet tapet av sin venn, og begynte slik målløs for å lufte sin sorg:
« Gå hjem ut, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å ønske deg. i mitt Hva skal guddommer 1 navn på jorden eller i himmelen, nå som de har revet deg bort, Damon ved ubønnhørlig død? Forlater du meg slik, og er din dyd å gå uten navn og bli slått sammen med de mørke nyanser?Men nei, la ham som med sin gyldne tryllestav sjelene vil det ellers, og kan han føre deg inn i et selskap som er deg verdig, og holde deg langt av hele baseflokken til stille døde.
«Gå hjem uten mat, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg Vær sikker på at alt som kommer, med mindre ulven først skal se meg, skal du ikke fres i graven, uforskyldt; din ære skal vare og lenge blomstre blant hyrder. du neste etter Daphnis skal de glede seg over å oppfylle sine løfter, og neste etter Daphnis av deg for å si deres ros, så lenge Pales , så lenge Faunus , elsker åkrene – hvis det burde ha vært verdsatt den gamle troen og fromheten, og Palladian arts , og å ha hatt en musikalsk kompeter.
«Gå hjem, matene mine, dine problemer d master er ikke fri til å pleie deg. Disse belønningene for deg forblir sikre, Damon; de skal være dine. Men hva vil bli av meg; hvilken trofast venn som vil holde seg nær ved min side som du ikke pleide å gjøre i bitter kulde gjennom frodige steder, eller under den voldsomme solen med gressene som døde av tørke, enten oppgaven var å gå innenfor spydkast fra store løver eller for å skremme de glupske ulvene fra de høye sauefjordene? Hvem vil nå berolige dagen min for å hvile med snakk og sang?
«Gå hjem uten mat, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Hvem kan jeg betro mitt hjerte? Hvem vil lære meg å lure mine gnagende bekymringer og å jukse den lange natten med hyggelig samtale, når de myke pærene suser før den muntre ilden, nøtter knitrer på ildstedet, og utenfor den stormfulle sørvinden kaster alt i forvirring og kommer brølende gjennom almene. .
«Gå hjem uten mat, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Eller om sommeren når dagen er slår på midtakselen når Pan tar søvnen skjult i eikeskyggen, og nymferne vender tilbake til sine vante seter under vannet, når gjeter ligger skjult, og husbonden snorker under hekken, hvem vil da bringe tilbake blidhetene dine, latteren din, Cecropian wit , kultur og sjarm?
«Gå hjem, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Nå vandrer jeg på åkrene alene, alene gjennom beitene; uansett hvor de skyggefulle grenene vokser tykke i dalene, der venter jeg på kvelden, mens regn og sørøstvind sørgelig beklager, og skumringens skumring er brutt med lysglans.
«Gå hjem ufremmede, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Akk, hvordan mine marker som en gang var dyrket, er gjengrodd med etterfølgende ugress, og til og med den høye maisen faller av røde! > uvedlagt til stilken. Myrtelundene behager meg ikke. Jeg er også trøtt av sauene mine, men selv de er triste og snur ansiktet til sin herre .
«Gå hjem uten mat, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Tityrus roper til farene, Alphesiboeus til fjellasken, Aegon til pilene, rettferdig Amyntas til elvene.
«» Her er kule fontener, «gråter de,» her er mosegrønne greener, her er zephyrene, her hvisker arbutus midt i fredelige bekker. «»
«Men, døv for sangene deres, får jeg kratt og trekker meg tilbake.
«Gå hjem, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Så snakket Mopsus , for han hadde tilfeldigvis lagt merke til at jeg kom tilbake – Mopsus som var kjent med stjernene og på fuglespråket:
«» Hva er dette, Thyrsis? «Sa han,» Hvilken svart melankoli plager deg? Enten kaster du bort med kjærlighet, eller så kaster en stjerne en ond magi over deg. Saturns stjerne har ofte vært balsam for hyrder, og hans skrå blyaksel har gjennomboret ditt innerste bryst. «
» Gå hjem utrettet , mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Nymfene forbløffer og gråter:
«» Hva vil bli av deg, Thyrsis? Hva ønsker du? Ungdommens panne er ikke vanlig overskyet, øynene strenge, den stramme mannen; ungdommen søker dans og kvikk sport, og alltid kjærlighet som sin rett. To ganger elendig er den som elsker sent. «
» Gå hjem ut, mine lam, dine urolige mesteren er ikke fri til å pleie deg. Hyas kom, og Dryope, og Aegle, datteren til Baucis – Aegle instruerte i antall og dyktige på lyra, men altfor stolte; Chloris kom, en nabo til Idumanian river . Deres blandishments , deres trøstende ord, er ingenting for meg; ingenting i nåtiden beveger meg, og jeg har heller ikke noe håp for fremtiden.
«Gå hjem, lammene mine, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Ah meg! hvordan som hverandre er det ungfe som boltrer seg gjennom åkrene, alle kamerater til hverandre under en harmonisk lov; ingen søker fra flokken en spesiell venn. Allikevel kommer sjakalene i pakker til maten, og de lurvete villasnene blir etter hverandre satt sammen parvis. Havloven er den samme, der på ørkenbredden Proteus nummererer troppene sine av sjøkalver. Selv den skumle fuglen har spurven alltid en kompis som den lykkelig flyr med til hver kornhaug, og kommer tilbake om kvelden til sitt eget tekke; likevel skulle tilfeldigheten slå en av dem død – enten draken med hekta nebb har brakt denne skjebnen, eller klovnen har gjennomboret den med pilen sin – den andre søker en ny kompis som heretter skal være sin følgesvenn på flukt. vi menn er et steinete løp, en stamme angrepet av strenge skjebner, fremmed i våre sinn hver fra den andre, i våre hjerter uoverensstemmende. På tusenvis finner man en ånd av en slektning, eller hvis formuen ikke er uvennlig, gir han en slik som svar på våre bønner, men på en dag og en time når vi minst forventer det, blir han snappet bort og etterlater en evig sår .
«Gå hjem, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Ah, hvilken vandrende fancy lokket meg til å krysse høye klipper og snødekte alper til ukjente strender! Var det noe slikt behov for å se begravd Roma – til og med hadde det vært hva Tityrus forlot sauene og beitemarkene sine for å se det – som jeg kunne skilles med så sjarmerende følgesvenn, at jeg kunne sette mellom oss så mange dype hav, så mange fjell, skoger, steiner og brølende bekker? Sikkert hadde jeg blitt, kunne jeg til slutt ha rørt hånden og lukket øynene til ham som var fredelig døende, kanskje sagt: «Farvel, husk meg når du går til stjernene.»
«Gå hjem, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg. Selv om jeg aldri skal være lei av å huske deg, o toskanske hyrder, ungdommer viet til musene, likevel var også her nåde og sjarm; og du også, Damon, var en toskansk mann som sporer slekten din fra den gamle byen Lucca . Arno og poppelunden som myker opp gresset, jeg lå, plukket nå fioler, nå sprayer av myrt, og lyttet til Menalcas som kjemper med Lycidas i sang! Selv våget jeg å gå inn i konkurranse , og jeg tror heller ikke jeg mislikte deg veldig, for jeg har fremdeles -gavene , med siv kurver, boller og gjeterrør med voksstopp . Nei, begge Dati og Francini , kjent for sin veltalenhet og deres læring, og begge av Lydisk blod , har lært navnet mitt til deres bøk .
«Gå hjem, mat, mine lam, din urolige herre er ikke fri til pleier deg. Disse tingene brukte duggmånen å fortelle meg, da jeg var glad og alene, og jeg stengte mine ømme barn i de vanvittige cotes. Ah! hvor ofte har jeg sagt når du allerede var, men mørk aske:
«» Nå synger Damon, eller strekker garn til haren. Nå fletter han osier for sine forskjellige bruksområder. «
» Det jeg da med lett sinn håpet på fremtiden, med ønsket jeg grep lett og fantasifull til stede.
«Si, god venn, er du fri? Hvis ingenting hindrer oss, la oss gå og legge oss en stund i den mumurerende skyggen, ved vannet til Colne , eller i feltene til Cassivellanus . Du skal fortelle meg om dine helbredende urter og juice, hellebore, den svake krokusen og bladet til hyasinten, uansett hvilke planter myrene gir, og fortell meg om legens kunst.
«Ah! omkomme urter og simpleks, omkomme legekunst , siden de ikke har tjent sin herre på noe! Og jeg – for jeg vet ikke hva pipen min var høres ut – det er nå elleve netter og en dag – og da hadde jeg kanskje lagt leppene mine til nye rør , men de sprakk i stykker, ødelagte ved feste, og kunne ikke mer tåle de dype tonene – jeg nøler også for at jeg ikke virker innbitt, men jeg vil fortelle historien – gi plass da, O skoger .
«Gå hjem uten mat, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å pleie deg.Jeg vil fortelle om Dardanske skip langs Rutupianhavet, og om det eldgamle rike Imogen , Pandrasus «datter, av lederne Brennus og Arviragus, og gamle Belinus , og av kolonister i Armorica under britiske lover; da vil jeg fortelle om Igraine gravid med Arthur av en dødelig svindel , av det tilsynelatende ansiktet og forfalskede armene til Gorlois, Merlin gjenstand. Ah! så hvis livet forblir, skal du, pipen min , henge på noe eldre furu langt borte og glemt, med mindre du forlater dine innfødte sanger, høres du krøllete ut et britisk tema. Hvorfor ikke et britisk tema? Ett menneske kan ikke gjøre alle ting, kan ikke håpe på å gjøre alle ting. Tilstrekkelig min belønning, mine æresbevisninger rikelig – selv om jeg er for alltid ukjent og helt uten berømmelse i fremmede deler – hvis gulhåret Ouse leser meg, og han som drikker vannet i Alaun og Abra fulle av virvler og all skog i Trent og fremfor alt min egen Thames og Tamar farget med metaller, og hvis Orkneys og deres fjerneste bølger, men lær sangene mine.
«Gå hjem, mine lam, din urolige herre er ikke fri til å passe deg. Disse tingene holdt jeg for deg under den tøffe laurbæren , disse og mer i tillegg. Da tenkte jeg å vise deg de to kopper som Manso , ikke den minste herligheten til den kalcidiske kysten, ga meg; et fantastisk kunstverk de er – men Manso selv er fantastisk. Rundt om er de dekorert med et dobbelt bånd av carving . I mellomtiden bue vannet i Rødehavet og den luktende kilden, langt utenfor Arabias kyst og trærne som faller balsam, midt i disse Phoenix , guddommelig fugl, alene av sitt slag på jorden, skinnende blå, med vinger i mange farger, klokker Aurora stiger over de glassete bølgene. I en annen del er flotte Olympus og hele himmelens vidde. Ja, og hvem skulle tro det? Også her er kjærligheten, hans kogger, blinkende armer og fakkel, pilene hans tippet med brennende bronse, alt avbildet i en sky. Han sikter ikke mot små sjeler og de rasende hjerter, men ruller sine flammende øyne rundt, ufortrød, sprer han rakettene sine høyt opp gjennom kulene, og retter aldri skuddene nedover. Derfor er sinn udødelige og guddommelige former betent av kjærlighet.
«Du er også blant disse, Damon – og heller ikke bedrar unnvikende håp – sikkert også du er blant disse; for hvor skal din søte og hellige enkelhet trekke seg tilbake , hvor din plettfrie dyd? Det er galt å søke deg i Lethean Orcus . Tårene blir ikke du, og jeg skal ikke gråte lenger. Vekk så tårer! Damon bor i himmelens renhet, for han er selv ren . Han har kastet regnbuen tilbake med foten, og blant heltenes sjeler og de evige gudene det himmelske vannet, og drikker av glede med sine hellige lepper. Men nå når himmelens rettigheter er dine, stå ved min side og forsiktig bli venn med meg uansett nå ditt navn , om du fremdeles vil være vår Damon, eller om du foretrekker å bli kalt Diodati , ved hvilket guddommelig navn alle beboerne i himmelen wi Jeg kjenner deg, men i skogene vil du fortsatt hete Damon. Fordi en rosenrød rødme og en ungdom uten flekker var kjære for deg, fordi du aldri smakte ekteskapets glede, se! for du er reservert en jomfruens æresbevisninger . Ditt edle hode bundet med en glitrende krans, i dine hender de glade grenene til de grønne håndflate , skal du for alltid handle og handle på nytt den udødelige bryllupet , der sang og lyra blandet med den velsignede danser, voks rapturous, og de glade gledene raser under thyrsus av Sion. «
Jeg er, for en ateist, nesten urokkelig rørt av botsalmer. Her er en av de store. Fred, du vil gjenkjenne denne umiddelbart fra innledningsordene til Vulgate-versjonen – vår venn Oscar Wilde lånte den for det som nesten helt sikkert er det mest påvirkende han noensinne har skrevet.
Salme 130 (= Vulgata 129)
O Herre, som vil stå for tilgivelse av hensyn til Lords Torah of my soul, og ifølge hans ord ble jeg brukt til Lord of Mishmarim for å besøke Yisrael for å besøke Yisrael til Yahweh> Vulgate – dårligere enn originalen, men likevel som Guds stemme
De profundis clamavi ad te Domine Domine exaudi vocem meam fiant aures tuae intentionentes in vocem deprecationis meae si iniquitates observabis Domine Domine quis sustinebit quia apud te propitiatio est propter legem tuam sustinui te Domine sustinuit anima mea in verbum eius speravit anima mea in Domino a custodia nout Israhel in Domino quia apud Dominum misericordia et copiosa apud eum redemptio et ipse redimet Israhel ex omnibus iniquitatibpus eius
div id = «44abd2062f»> King James Version (1611) – dårligere enn hebraisk og latin
Ut av dypet har jeg ropt til deg, Herre. Herre, hør min røst! La dine ører være oppmerksomme på min bønnes røst. Hvis du, Herre, skal merke urettferdigheter, Herre, hvem skal da stå? Men det er tilgivelse med deg, så du kan bli fryktet. Jeg venter på Herren, min sjel venter, og på hans ord håper jeg. Min sjel venter mer på Herren enn de som våker på morgenen. Jeg sier mer enn de som våker på morgenen. La Israel håpe på Herren, for det er barmhjertighet hos Herren, og rikelig forløsning er hos ham. Og han skal forløse Israel fra alle sine misgjerninger.
Jeg elsker ikke-menneskelige dyr, ikke fordi de er mindre grusomme enn vi, men fordi de er amorale; vi forråder det beste vi kan være, men de er ganske enkelt og er fantastiske for det. Dette diktet har alltid funnet meg.
Robinson Jeffers, “Hurt Hawks”
I
Den ødelagte vippesøylen knager fra den koagulerte skulderen, Vingen sporer som et banner i nederlag,
Ikke mer for å bruke himmelen for alltid, men leve med sult og smerte noen dager: katt eller prærieulv Vil forkorte uken med å vente på døden, det er spill uten klør.
Han står under eikebusk og venter frelseens lamme føtter; om natten husker han frihet og flyr i en drøm, gryningene ødelegger den.
Han er sterk og smerte er verre for de sterke, inhabilitet er verre. Dagens baner kommer og plager ham på avstand, ingen andre enn døden, forløseren, vil ydmyke det hodet,
Den fryktløse beredskapen, de forferdelige øynene. Verdens ville Gud er noen ganger barmhjertig mot dem som ber nåde, ikke ofte til de arrogante.
Du kjenner ham ikke, dere fellesfolk, eller dere har glemt ham; Høyt og vill, husker hauken ham; Vakker og vill, haukene og menn som er døende, husk ham.
II
Jeg ville før, bortsett fra straffene, drepe en mann enn en hauk, men den store redtail Hadde ingenting igjen, men kunne ikke elendighet Fra beinet for knust for å reparere, vingen som slepte under klærne hans da han beveget seg.
Vi hadde matet ham seks uker, jeg ga ham frihet, Han vandret over forlandet bakke og kom tilbake om kvelden og ba om døden. Ikke som en tigger, fremdeles øye med den gamle uforsonlige arrogansen.
Jeg ga ham ledegaven i skumringen. Det som falt var avslappet, ugle-dun, myke feminine fjær, men hva økte: det voldsomme suset: natthegrene ved den oversvømmede elven gråt redd for stigningen før den var ganske skjult fra virkeligheten.
Fortsatt å lese? Prøv så denne. vil nå være åpenbart at flotte dikt om foreldre og barn bare dreper meg.
William Wordsworth, Michael
IF fra publ På den måten du snur deg oppover den stormende bekken av Greenhead Ghyll, vil du anta at føttene dine må slite med en oppreist sti i så dristig oppstigning De pastorale fjellene vender mot deg, ansikt til ansikt. Men mot! for rundt den voldsomme bekken har fjellene alle åpnet seg og laget en egen skjult dal. Ingen bebyggelse kan sees; men de som reiser dit, befinner seg alene Med noen få sauer, med steiner og steiner og drager som overhead seiler på himmelen. Det er en sannhet og fullstendig ensomhet; Jeg burde heller ikke ha nevnt denne Dell, men for et objekt som du kan passere, kan det hende du ser og legger merke til det ikke. Ved siden av bekken Vises en sliter haug med uhuggede steiner! Og til det enkle objektet appertains En historie – uberiket med rare hendelser, men likevel ikke uegnet, mener jeg for brannkanten, eller for sommerskyggen. Det var den første av de huslige historiene som talte til meg om hyrder, beboere i dalene, menn som jeg allerede elsket; – ikke for deres egen skyld, men for åkrene og åsene Hvor var deres yrke og bolig.Og derfor førte denne fortellingen meg til å føle på lidenskaper som ikke var mine, mens jeg ennå var en gutt uforsiktig med bøker, men likevel følte kraften fra naturen, av det milde byrået av naturlige gjenstander. faktisk ufullkommen) På mennesket, menneskets hjerte og menneskeliv. Derfor, selv om det er en historie Hjemmelig og uhøflig, vil jeg fortelle det samme Av glede for noen få naturlige hjerter; Og med enda tøffere følelse, av hensyn til ungdommelige diktere, som blant disse åsene vil være mitt andre selv når jeg er borte.
På skogsiden i Grasmere Vale. Det bodde en gjeter, Michael var navnet hans; En gammel mann, hjertelig og sterk av lemmer. Hans kroppslige ramme hadde vært fra ungdom til alder Av en uvanlig styrke: hans sinn var ivrig, intenst og sparsommelig, egnet for alle forhold, og i sin gjeteres kall var han rask og våken mer enn vanlige menn. Derfor hadde han lært betydningen av alle vinder, av eksplosjoner av enhver tone; og ofte når andre ikke fulgte med, hørte han Sør lage underordnet musikk, som støyen fra sekkepipere på fjerne høylandshøyder. Hyrden, på en slik advarsel, fra hjorden sin, betegnet ham, og han for seg selv ville si: Vindene tenker nå arbeid for meg! Og virkelig, til enhver tid, stormen, som driver den reisende til et ly, innkalte ham opp til fjellene: han hadde vært alene midt i hjertet av mange tusen tåker, som kom til ham og forlot ham i høyden. Så levde han til hans åttiende år var over. Og grovt feil den mannen, som skulle anta at de grønne dalene og bekkene og klippene, var ting likegyldig til Hyrdens tanker. Åker, hvor han med munter ånder hadde pustet den vanlige luften; åser, som han med kraftig steg så ofte hadde klatret opp; som hadde imponert så mange hendelser i hans sinn Av motgang, dyktighet eller mot, glede eller frykt; Som, i likhet med en bok, bevarte minnet om de stumme dyrene, som han hadde reddet, hadde matet eller skjermet, knyttet til slike handlinger Sikkerheten om hederlig gevinst; Disse åkrene, åsene – hva kunne de mindre? hadde fått et sterkt grep om hans følelser, var for ham En behagelig følelse av blind kjærlighet, gleden som det er i selve livet.
Hans dager hadde ikke gått i singelitet. Hjelpekameraten hans var en hyggelig matron, gammel – skjønt yngre enn ham selv i hele tjue år. Hun var en kvinne i et liv som levde, hvis hjerte var i huset hennes; to hjul hun hadde Av antikk form; denne store, for spinning av ull; Det lille, for lin; og hvis det ene hjulet hadde hvile, var det fordi det andre var på jobb. Paret hadde bare en innsatt i huset deres, det eneste barnet, som hadde blitt født av dem Da Michael, som fortalte om sine år, begynte å anse at han var gammel, – i gjeteruttrykk, med en fot i graven. Denne eneste sønnen, med to modige sauehunder prøvd i mange stormer, Den av en uvurderlig verdi, gjorde hele deres husstand. Jeg kan virkelig si at de var som et ordtak i dalen For endeløs industri. Da dagen var gått, og fra deres yrker utenfor døren, kom Sønnen og Faderen hjem, selv da, opphørte deres arbeid ikke; med mindre når alle vendte seg til det rene kveldsbrettet, og der, hver med et rot av potte og skummet melk, satt rundt kurven stablet med havrekaker og deres vanlige hjemmelagde ost. Likevel, da måltidet var avsluttet, tok Luke (for så sønnen navnet), og hans gamle far begge begge seg til et så praktisk arbeid som de kunne bruke hendene ved peisen; kanskje for å kartlegge ull til husmorens spindel, eller reparere Noe skader på segd, slag, eller le, eller annet redskap av hus eller felt. Nede fra taket, ved skorsteinkanten, Det i vår eldgamle ujevne landstil Med enorm og svart projeksjon overbrygget Stor plass under, så behørig som dagens lys ble svakt, hengte husmor en lampe; Et eldre redskap, som hadde utført tjeneste utover alle andre i sitt slag. Tidlig på kvelden brant det – og sent, Overlevende kamerat av utallige timer, som, som gikk fra år til år, hadde funnet, Og forlot paret verken homofile, kanskje heller ikke munter, men likevel med gjenstander og med håp, Leve et liv av ivrig industri. Og nå, da Luke hadde nådd sitt attende år, der ved lyset fra denne gamle lampen, setter de far og sønn, mens langt inn på natten husfruen gjorde sitt eget særegne verk, og gjorde hytta gjennom de stille timene murrende som med lyden av sommerfluer. Dette lyset var kjent i nabolaget, og var et offentlig symbol på livet det sparsomme paret hadde levd. For, som det sjanse, stod hytta deres på en tomt med stigende grunn singel, med stor utsikt, nord og sør, høyt inn i Easedale, opp til Dunmail-Raise, og vestover til landsbyen nær innsjøen; Og fra dette konstante lyset, så regelmessig Og så langt sett, ble selve huset, av alle som bodde innenfor dalene, både gamle og unge, kalt KVELDSTJERNEN.Dermed må han leve gjennom en så lang år, hvis han elsket seg selv, må ha elsket sin hjelpekamerat; men til Michaels hjerte Denne sønnen på hans alderdom var enda mer kjær – Mindre fra instinktiv ømhet, den samme Fond-ånden som blindt virker i alles blod – Enn det et barn, mer enn alle andre gaver som jorden kan tilby til et fallende menneske , Bringer håp med det, og fremtidsrettede tanker, og rystelser av uhyggelig, når de av naturens behov må mislykkes. Kjærligheten han overgikk til ham overgikk, hans hjerte og hans glede! For ofte hadde gamle Michael, mens han var et våpenbarn, gjort ham kvinnelig tjeneste, ikke alene For tidsfordriv og glede, som det er bruk av fedre, men med tålmodig sinn tvunget til ømhet; og han hadde vippet vuggen, som med en kvinnes blide hånd.
Og på et senere tidspunkt, men likevel hadde gutten kledd på gutten, likte Michael, riktignok med et strengt ubøyelig sinn, til ha den unge i øynene, når han arbeidet i marken, eller på sin gjeters krakk Sate med en bundet sau foran seg, strukket seg under den store gamle eiken, som nær døren hans stod enkelt, og fra uovertruffen dybde i skyggen, Valgt for skjærens skjult fra solen, derfra i vår rustikke dialekt ble kalt The CLIPPING TREE, et navn som den bærer. Der, mens de to satt i skyggen, med andre rundt dem, oppriktig alle og bliter, ville Michael utøve sitt hjerte med blikk av kjærlig korrigering og irettesettelse gitt barnet, hvis han forstyrret sauene ved å fange på bena, eller med ropene skremte dem, mens de lå stille under saksene. Og da gutten vokste opp med en god lad av himmels god nåde, og bar i kinnet to stødige roser som var fem år gamle; Så skjærte Michael fra en vinterkopp med sin egen hånd en sapling, som han bøylet med jern, og gjorde den i alle nødvendige krav til en perfekt gjeterstab, og ga den til gutten; med utstyr Han som vakt ble ofte plassert ved port eller gap, for å stamme eller snu hjorden; Og, til hans kontor for tidlig kalt, Der stod kråkebollen, som du vil guddommelig, Noe mellom en hindring og en hjelp; Og derfor tror jeg ikke alltid at jeg mottar fra sin far lønn; Selv om ingenting ble angret som personale, eller stemme, eller blikk, eller truende bevegelser, kunne utføre. Men så snart Luke, hele ti år, kunne stå imot fjellsprengningene; og til høydene, ikke fryktet for slit, eller lengden på trette veier, gikk han sammen med sin far daglig, og de var som ledsagere, hvorfor skulle jeg fortelle at gjenstandene som hyrden elsket før, var dyrere nå? at fra Gutten kom følelser og utstråling – ting som var lys for solen og musikk for vinden; Og at den gamle manns hjerte virket født på nytt? Således vokste gutten opp i farens øyne: Og nå, da han hadde nådd sitt attende år, var han hans trøst og hans daglige håp.
Mens denne typen husholdning levde fra dag til dag, til Mikaels øre kom det bekymringsfullt budskap. Lenge før den tiden jeg snakker om, hadde hyrden vært bundet i sikkerhet for sin brors sønn, en mann med et flittig liv og rikelig med midler; Men uforutsette ulykker hadde plutselig gått over ham; og gamle Michael ble nå innkalt til å utløse fortabelsen, en alvorlig straff, men litt mindre enn halvparten av stoffet. Denne uoppdagede påstanden, ved den første høringen, tok et øyeblikk mer håp ut av livet enn han antok at noen gammel mann noen gang kunne ha mistet. Så snart han hadde bevæpnet seg med krefter For å se problemene i ansiktet, virket det som Shepherds eneste ressurs å umiddelbart selge en del av hans patrimoniale felt. Slik var hans første beslutning; tenkte han igjen, og hans hjerte sviktet ham. ‘Isabel,’ sa han, To kvelder etter at han hadde hørt nyheten, ‘Jeg har slitt mer enn sytti år, og i det åpne solskinnet av Guds kjærlighet Har vi alle levd; men hvis disse feltene våre skulle gå over i en fremmed hånd, tror jeg at jeg ikke kunne ligge stille i graven min. Vårt lodd er vanskelig; solen selv har knapt vært flittigere enn jeg; Og jeg har endelig levd til å være en tulling For min egen familie. En ond mann Det var, og tok et ondt valg, hvis han var falsk mot oss; og hvis han ikke var falsk, er det ti tusen som tap som dette ikke hadde vært noen sorg for. Jeg tilgir ham; —men ’det var bedre å være dum enn å snakke slik. Da jeg begynte, var min hensikt å snakke om rettsmidler og om et munter håp. Vår Luke skal forlate oss, Isabel; landet skal ikke gå fra oss, og det skal være gratis; Han skal eie den, fri som vinden som går over den. Vi har, du vet, en annen slektning – han vil være vår venn i denne nød. Han er en velstående mann som trives i handel – og Lukas til ham skal gå, og med sin slektningens hjelp og sin egen sparsommelighet vil han raskt reparere dette tapet, og så kan han komme tilbake til oss. Hvis han blir her, hva kan gjøres? Hvor alle er fattige, hva kan du tjene?Ved dette stoppet den gamle mannen, og Isabel satt stille, for hennes sinn var opptatt og så tilbake på tidligere tider. Det er Richard Bateman, trodde hun for seg selv. Han var en menighetsgutt – ved kirkedøren. De lagde en samling for ham, shilling, pence Og halvpennier, der naboene kjøpte en kurv, som de fylte med pedlervarer; Og med denne kurven på armen, gikk gutten opp til London, og fant en herre der, som av mange valgte den pålitelige gutten til å gå og overse varene sine utenfor havet; der han ble vidunderlig rik, og overlot eiendommer og penger til de fattige, og bygde på sitt fødested et kapell gulvet med marmor som han sendte fra fremmede land. Disse tankene, og mange andre av samme slag, gikk raskt gjennom Isabels sinn, og ansiktet hennes ble lysere. Den gamle mannen var glad, og gjenopptok dermed: – ‘Vel, Isabel! denne ordningen Disse to dagene har vært kjøtt og drikke for meg. Langt mer enn vi har mistet er igjen fra oss. —Vi har nok — jeg ønsker virkelig at jeg var yngre; —men dette håpet er et godt håp. —Gjør klar Lukas beste klær, av de beste Kjøp for ham mer, og la oss sende ham frem i morgen eller neste dag eller i natt: —Hvis han kunne dra, skulle gutten gå i natt. Her opphørte Michael, og til markene gikk det med et lett hjerte. Husmoren i fem dager var urolig morgen og natt, og hele dagen Arbeidet med sine beste fingre for å forberede ting som var nødvendige for sønnens reise. Men Isabel var glad da søndagen kom for å stoppe henne i arbeidet sitt; for da hun lå ved Michaels side, hørte hun de siste to nettene ham, hvordan han var urolig i søvne: Og da de reiste seg om morgenen, kunne hun se at alle hans håp var borte. Den dagen ved middagstid sa hun til Luke mens de to alene satt ved døren: Du må ikke dra: Vi har ikke noe annet barn enn deg å miste, ingen å huske – ikke gå bort, for hvis du forlater din Far, han vil dø. Ungdommen svarte med en stemme; Og Isabel, da hun hadde fortalt frykten, gjenopprettet hjertet. Den kvelden hennes beste pris Fikk hun frem, og alle sammen satt som glade mennesker rundt en julebål.
Med dagslys gjenopptok Isabel sitt arbeid; Og hele uken som fulgte, virket huset like muntert som en lund om våren: til slutt kom det forventede brevet fra deres slektning, med vennlige forsikringer om at han ville gjøre sitt ytterste for guttens velferd; Det ble tilsatt forespørsler om at han straks kunne bli sendt til ham. Ti ganger eller mer Brevet ble lest over; Isabel gikk ut for å vise det til naboene rundt; Det var heller ikke den gang på engelsk land Et stoltere hjerte enn Luke. Da Isabel kom hjem til huset hennes, sa den gamle mannen: Han skal dra i morgen. På dette ordet svarte husmoren og snakket mye om ting. Hvis han med så kort varsel skulle gå, ville det sikkert bli glemt. Men til slutt ga hun samtykke, og Michael var rolig.
I nærheten av den tumultuøse bekken av Greenhead Ghyll, i den dype dalen, hadde Michael designet for å bygge en sauefjord; og før han hørte budskapet om hans melankolske tap, hadde han for dette samme formålet samlet en haug med steiner som ved strømmen kanten lå kastet sammen, klar for arbeidet. Med Lukas den kvelden der frem gikk han; Og så snart de hadde nådd stedet stoppet han. Og slik sa den gamle mannen til ham: – Min sønn, i morgen vil du forlate meg; med fullt hjerte ser jeg på deg, for du er den samme som ga meg et løfte før du ble født, og hele livet ditt har vært min daglige glede. Jeg vil fortelle deg en liten del av våre to historier; vil gjøre deg godt når du er fra meg, selv om jeg skulle ta på ting du ikke kan vite om. – Etter at du først kom til verden – som ofte hender for nyfødte spedbarn – sov du bort To dager og velsignelser fra din fars tunge Da falt på deg. Dag for dag gikk videre, og fortsatt elsket jeg deg med økende kjærlighet. Aldri til levende øre kom søtere lyder enn da jeg hørte deg ved vår egen peis Første ytring, uten ord, en naturlig melodi: Mens du, en fôringsbarn, gjorde i din glede Syng ved mors mors bryst. Måned fulgte måned, og i det åpne felt gikk livet mitt forbi og på fjellet; ellers tror jeg at du hadde blitt oppdraget på din fars knær. Men vi var lekekamerater, Luke: blant disse åsene, så godt du vet, i oss har gamle og unge lekt sammen, og heller ikke med meg manglet noe glede som en gutt kan vite. ’Luke hadde et mandig hjerte; men ved disse ordene hulket han høyt. Den gamle mannen tok tak i hånden og sa: ‘Nei, ikke ta det slik – jeg ser at dette er ting som jeg ikke trenger å snakke om. —Selv til det ytterste har jeg vært for deg En snill og god far: og her gir jeg bare tilbake en gave som jeg selv mottok fra andres hånd; for skjønt nå gammel utover menneskets vanlige liv, husker jeg fortsatt dem som elsket meg i min ungdom.Begge sover sammen; her bodde de, slik alle deres forfedre hadde gjort; og når tiden deres var kommet, var de ikke sløv med å gi kroppene sine til familieformen. Jeg ønsket at du skulle leve det livet de levde: Men, det er lang tid å se tilbake, sønnen min, og se så lite tjent med seksti år. Disse feltene ble lagt ned når de kom til meg; Inntil jeg var førti år gammel, var ikke mer enn halvparten av arven min. Jeg slet og slet; Gud velsignet meg i mitt arbeid, og til disse tre ukene etter var landet gratis. —Det ser ut som om det aldri kunne tåle en annen mester. Himmel tilgi meg, Luke, hvis jeg dømmer dårlig for deg, men det virker bra at du skal gå. ’
Ved dette stoppet den gamle mannen; Da han pekte på steinene i nærheten av dem, gjenopptok han således: Etter en kort stillhet: ‘Dette var et verk for oss; og nå, min sønn, det er et verk for meg. Men legg en stein – Her, legg den for meg, Luke, med dine egne hender. Nei, gutt, vær med godt håp; – vi kan begge leve for å se en bedre dag. På åttifire er jeg fortsatt sterk og hale; – gjør du din del; Jeg vil gjøre mitt. – Jeg vil begynne på nytt Med mange oppgaver som ble sagt opp for deg: Opp til høydene og inn i stormene, vil jeg uten deg dra igjen og gjøre alle gjerninger som jeg ikke hadde gjort alene, før Jeg kjente ansiktet ditt. – Velsign deg, gutt! Ditt hjerte disse to ukene har banket raskt Med mange forhåpninger; det skulle være slik – ja — ja- jeg visste at du aldri kunne ønske å forlate meg, Luke: du har vært bundet til meg bare av kjærlighetsforbindelser: når du er borte, hva blir igjen til oss! —men , Glemmer jeg mine formål: Legg nå hjørnesteinen, slik jeg ba om; og heretter, Lukas, når du er borte, skulle onde mennesker være dine følgesvenner, tenk på meg, min Sønn, og på dette øyeblikket; her snu tankene dine, så vil Gud styrke deg: midt i all frykt og alle fristelser, Luke, jeg ber om at du kan huske det livet dine fedre levde, som, fordi han var uskyldig, gjorde for det Bestir dem i gode gjerninger . Nå, far deg vel – Når du kommer tilbake, vil du på dette stedet se et verk som ikke er her: en pakt Det skal være mellom oss; men uansett skjebne som kommer over deg, skal jeg elske deg til det siste og bære ditt minne med meg til graven. ’
Hyrden endte her; og Luka bøyde seg ned, og som hans far hadde bedt om, la han sauenes første stein. Ved synet Den gamle manns sorg brøt fra ham; til sitt hjerte Han presset sin Sønn, han kysset ham og gråt; Og til huset sammen kom de tilbake. —Hushed var det huset i fred, eller tilsynelatende fred, falt Ere the Night: —med morgendagens morgen begynte gutten sin reise, og da han hadde nådd den offentlige veien, satte han et dristig ansikt; Da alle naboene gikk forbi dørene sine, kom de frem med ønsker og avskjedsbønner, som fulgte ham til han var ute av syne. En god rapport kom fra deres slektning, om Luke og hans velvære: og gutten skrev kjærlige brev, full av vidunderlige nyheter, som, som husmoren formulerte det, var gjennom hele De vakreste brevene som noen gang ble sett. Begge foreldre leser dem med glade hjerter. Så det gikk mange måneder videre: og igjen gikk Shepherd sitt daglige arbeid med trygge og munter tanker; og nå Noen ganger når han kunne finne en fritidstid, tok han til den dalen sin vei, og der arbeidet han ved sauefjorden. I mellomtiden begynte Luke å slappe av i sin plikt; og til slutt ga han seg i den oppløste byen seg til onde baner: skam og skam falt på ham, slik at han til slutt ble drevet for å søke et skjulested utenfor havet. Det er en trøst i kjærlighetens styrke; ’Twill gjør en ting utholdelig, som ellers ville overstyrt hjernen, eller knust hjertet: Jeg har snakket med mer enn en som godt husker den gamle mannen, og hva han var År etter at han hadde hørt denne tunge nyheten. Hans kroppslige ramme hadde vært fra ungdom til alder av en uvanlig styrke. Blant klippene gikk han, og så fremdeles opp til sol og sky, og lyttet til vinden; og som før, utførte han all slags arbeid for sauene sine og for landet, hans lille arv. Og til den hule dellen fra tid til annen, reparerte han for å bygge den fold som hans hjord hadde behov for. Det er ikke glemt ennå Synden som den gang var i hvert hjerte for den gamle mannen – og det er trodd av alle at mange og mange om dagen gikk han dit og løftet aldri en eneste stein.
Der , ved sauekassen, noen ganger ble han sett sittende alene, eller med sin trofaste hund, så gammel, ved siden av ham, liggende ved føttene. Lengden på hele sju år, fra tid til annen, arbeidet han ved bygningen av denne sauefolden, og lot verket være uferdig da han døde. Tre år, eller litt mer, overlevde Isabel mannen sin: ved hennes død ble boet solgt og gikk i en fremmed hånd.Hytta som fikk navnet KVELDSTJERNEN er borte – plogsharen har vært gjennom bakken som den sto på; store forandringer har blitt gjort i hele nabolaget: – men eik er igjen som vokste ved døren deres; og restene av den uferdige Sheepfold kan sees ved siden av den støyende bekken til Greenhead Ghyll.
Men jeg vil gi deg litt kirkegårdsmot. Dette er et så heroisk dikt som jeg vet. Hvordan jeg elsker Yeats. Ikke en dråpe irsk blod i blodårene mine, men dette har snakket dypt til meg siden jeg først leste det.
Jeg
Sverger ved det vismenn snakket rundt Mareotic Lake at Witch of Atlas visste, snakket og satte kranene i kråke. Vant; Nå kjører de på den vinterlige morgengryen der Ben Bulben setter scenen.
Her er kjernen i hva de mener.
II
Mange ganger lever mennesket og dør mellom sine to evigheter, rasen og sjelen, og det gamle Irland visste alt. Om mennesket dør i sengen eller riflen banker ham død, en kort avskjed fra de kjære Er den verste mannen har å frykte. -gravere «slit er langt, skar spadene deres, musklen deres sterk, De skyver men sine begravede menn tilbake i menneskesinnet igjen.
III
Du som Mitchels bønn har hørte `Send krig i vår tid, Herre! Vet at når alle ord blir sagt Og en mann kjemper gal, noe dråper fra øynene og er langblind Han fullfører sitt delvise sinn, For et øyeblikk står det rolig, ler høyt, hjertet hans i fred, selv den klokeste mannen blir spent Med en slags av vold Før han kan oppnå skjebnen Kjenn sitt arbeid eller velg en kompis.
IV
Dikt og billedhugger gjør verket Heller ikke la den modige maleren trekke seg unna Hva hans store forfedre gjorde, Bring the menneskets sjel til Gud, få ham til å fylle vuggene riktig.
Måling begynte vår makt: Danner en sterk egyptisk tanke, former som mildere Phidias gjorde.
Michael Angelo la igjen et bevis på taket i Det sixtinske kapell, hvor bare halvvåknet Adam kan forstyrre kloden travende fru til tarmene hennes er i varme, bevis på at det er et formål som er satt før det hemmelige arbeidende sinnet: Profan perfeksjon av menneskeheten. putte i maling, På bakgrunner for en Gud eller helgen, Hager der en sjel er rolig; Hvor alt som møter øyet Blomster og gress og skyfri himmel ligner på former som er, eller ser ut når sviller våkner og likevel drømmer, og når det er forsvunnet, erklærer det fortsatt, med bare seng og sengestue der, at himmelen hadde åpnet. p>
Gyres løp på; Når den større drømmen hadde gått, forberedte Calvert og Wilson, Blake og Claude en hvile for Guds folk, Palmers setning, men etter det falt forvirring på vår tanke.
V
Irske diktere lærer din fagfag Syng det som er godt laget, Forakt den sorten som nå vokser opp Alt ute av form fra tå til topp, Deres uforglemmelige hjerter og hoder Basefødte produkter av basesenger. Syng bønderne, og deretter hardtgående herrer, munkenes hellighet, og etter porterdrikkere «tøff latter; syng herrene og damene homofile som ble slått i leiren Gjennom syv heroiske århundrer; kast tankene dine på andre dager at vi i de kommende dagene kan fremdeles være det ukuelige irske.
VI
Under bare Ben Bulbens hode I Drumcliff kirkegård Yeats er lagt, En forfader var rektor der For mange år siden; en kirke står i nærheten, Ved veien et gammelt kors. Ingen marmor, ingen konvensjonell setning. På kalkstein brutt i nærheten av stedet Etter hans kommando blir disse ordene kuttet:
Kast et kaldt øye på livet, på døden. Rytter, pass forbi!